viernes de tertulia

2012-02-08T00:35:00.002+01:00

2012

Habrá que desmontarse

en este reloj

Habrá que desmontarse

en este reloj

Habrá que desmontarse

desmontarse

en este reloj

Y habrá que armarse otra vez

en este reloj

Habrá que armarse

en este reloj

Habrá que armarse

armarse

para el próximo reloj

Y habrá que hacerlo ya, para que el tiempo nos alcancepreparados.

Fuego en el cuerpo

2010-05-02T20:55:00.001+02:00

“mi campo no es tu campo”
Joel Latner

Mi campo no es tu campo, hormigueo, inercia, caminar del 1 al 10, mi velocidad no es tu velocidad. Las percepciones humanas, los andares, centrar la mente en mi cuerpo sinérgico, mente hilada al cuerpo en un campo de velocidad relativa.
Hilos de sangre, la vida es halito del ciclo, agita el cuerpo a la velocidad de la luz, la autenticidad o la robotización se presentan enmascaradas de piedra. Peligro: la decisión marcará tu vida.

Veo los ojos robotizados, los ojos libres, ambos tienen miedo.

Fuego en el fuego y miedo. Ojos libres se levantan de legañas y una lágrima bosteza, sonríe, se vierte en su vida orbitada, mente hilada al cuerpo en un campo de velocidad progresiva, caminar del 1 al 10, la percepción es prioridad, sentir es la premisa. Consecuente el ser humano desayuna verdad come verdad y cena verdad, su antecedente es la órbita de la paz y pura tautología, la máscara es de quita y pon, desnudarse comprende el ocio del fuego, el fuego en la penumbra, las fases de la luna los fractales y la luz de la noche.

Hielo en el hielo y miedo. Ojos robotizados sencillos, malévolos robotizados, levantándose en legaña seca, gruñendo, se vierte en la órbita de la vida ajena, mente hilada al cuerpo en un campo de velocidad inducida, caminar pisando, el poder es prioridad, el poder es la premisa. Inconsecuente el ser humano desayuna mentira come mentira y cena mentira, su antecedente es la órbita de la guerra y pura contradicción, la máscara es permanente, maldecir comprende el ocio del hielo, el hielo en la penumbra, no se nombran la luna y los fractales ni la luz de la noche.

Veo los ojos robotizados, los ojos libres, ambos tienen miedo.

Mi campo no es tu campo, hormigueo, inercia, caminar del 1 al 10, mi velocidad no es tu velocidad. Las percepciones humanas, los andares, centrar la mente en mi cuerpo sinérgico, mente hilada al cuerpo en un campo de velocidad relativa.
Hilos de sangre, la vida es halito del ciclo, agita el cuerpo a la velocidad de la luz, la autenticidad o la robotización se presentan enmascaradas de piedra. Peligro: la decisión marcará tu vida.

Carmen Megias

Planeta Pezón by Carmen

2010-04-23T12:43:00.002+02:00

Regresa abeja a la colmena, reina, poliniza el pecho mientras la miel se deshace grumosa en la peca lunar de la mujer, en el planeta táctil de lo sensible y bello.

Electromagnetismo corporal en el centro de la teta, luna llena delirante sobre il cuore del planeta pezón que se estremece en un movimiento sísmico, en la caricia del rosa, en su enésima estría al placer suave, puntilla abultada cabeza de alfiler y puntilla. Compacto el pezón se amotina contra el frío, a la luz de una vela lengua lame, estremece el movimiento circular, húmedo, cálido, básico y delicado de unos labios virados en torno.

Planeta se solidifica mujer y se yergue demoledora, vencida, acunada en la balada se recuerda bella y se construye en ser, se contradice con su homologo, se ponen de acuerdo con la naturaleza y siente paraísos.

Vibra la palabra en contacto con planeta, vibran los silencios, la penumbra, vibra el entresuelo de las costillas, vibran las abejas polinizando pechos, cristal vibra y vibra el planeta pezón en la colmena, mientras, la miel se deshace grumosa en la peca lunar de la mujer.

Planeta pezón by Loredhi

2010-03-23T14:46:00.002+01:00

Noche refugio,
calavera mutante donde los percheros se abren,
prendas de papel sobre la cadera de un cuchillo que grita.
Abrigo noche, piel de asno,
escopetas asomando las narices por el marco de la puerta,
noche cuna, arrullo, almohada vertical del insomne,
noche burbuja de la parturienta sobre una camilla de aullidos,
noche intacta, nueva cada vez, mortaja, nueva cada vez,
asalto a los fondos,
caída que escupe venenos de sus cuencas sin memoria.
Noche desfallecimiento,
velo desempolvando a la novia, a las grietas de unos labios conocidos,
aureola distante, carne y uñas,
noche disparo, punta del iceberg,
escudo de la ira, volcán devorahuesos en la circunvalación del hambre.
Noche y una constelación de pecas bajo el pecho derecho,
noche mundo, pezón del feto, vértigo en los salientes huidizos del doctor,
teta y luna, mundo pezón,
instrumentista de mal agüero analizando la succión del preso.

2010-03-08T20:18:00.006+01:00

La tertulia

Ángeles Santos

LA VIDA NECESARIA
(A la mujer en el mundo)

María del Mar Estrella

Hay mujeres que tienes la costumbre de mirar a los ojos.
La sincera costumbre de mirarnos el alma, del revés y para siempre..
Hay mujeres que siempre nos encuentran en el momento justo.
Al borde mismo de la desolación o del fracaso,
y con una sonrisa, una palabra, un mínimo silencio
nos fecundan.

Hay mujeres de luz, de pura raza, de alimento sonoro.
Milagreras silvestres que florecen
entre las bacanales del asfalto.
Hembras de un sólo rostro, que se animan
a dar el corazón como si nada.

Y apenas las descubres, algo crece en tu interior, se expande,
se llena de sonido, de sentido,
de solidaridad invulnerable.

Y si un día se van, se van en lluvia.
En lluvia consistente que guardará nuestra raíz.
Su huella ha de quedar aquí, en este hueco pequeño y solidario,
como queda la huella en la vasija,
rota por el tiempo.

Hay mujeres que alzan la bandera que otras dejan caer.
Mujeres pueblo que reivindican la esperanza.

Porque nunca sabrán su dinastía,
que las bendiga el sol
y lo que dieron;
la vida necesaria.

A mis mujeres y a todas las mujeres del mundo, felicidad para su día y todos los días de sus vidas.

Confesiones

2010-02-13T12:02:00.003+01:00

La vida se mueve, la poesía, se mueve, y yo estoy parada frente a todo, viéndolo pasar ante mí, por mis costados y hasta por mi espalda, sin que apenas un soplo en las cervicales me avise de los acontecimientos. La poesía se mueve inquieta y palpita en las sienes moribundas que ahora malogran mi tiempo, el que se acelera y fluye tan sin sentido a mi alrededor como un vino decantado en el fregadero. La poesía, que es de otros y es la mía, la poesía incierta a veces, rotunda otras, la que espera tiempos mejores, la que vive su esplendor y bebe aplausos, la poesía que empuja con la fuerza de su singularidad, la que no se apega a nadie y algún día hablará desde el pasado, la que muere de pasado y algún día volverá para el futuro. La poesía apasionada que me falta vive hoy contra mis ojos, manchados de interiores.

Sábado 13 de febrero de 2010

Os abrazo a todas y a cada una, os llevo en el recuerdo y os escribo desde este ángulo impreciso y turbio que mi casa ha generado.

compartiendo lecturas con mis chicas

2010-01-26T11:12:00.001+01:00

Finalista del IV Certamen Internacional de Poesía La lectora impaciente.
Publicado en la web y en un libro papel por "El taller del poeta" y en libro electrónico por APE.

Hace mucho que su lluvia
no recorre mi huracán

Un áspero viento arrojó nuestros soles,
llenos de vacíos caprichosos.

Y desde esa lágrima, no supe más.
Ni de él, ni de su árbol.

Saturó cada perfume con una boca leve,
con fríos ojos débiles,
con dedos infames
y palabra eventual,
perversa,
verde.

Puedo recuperar la evasión,
nuestros símbolos
y nuestra mirada,
ebria de madrugadas injustas.

Pero la pena lapidó el respiro.
Nunca es domingo.

Y ahora, sólo escribo.
Con mis nubes,
entre ciegos,
sin rimas,
repleta de simples silencios.

Lo espero.

Y lloro mientras
evoco sus cielos,
difusos,
muertos,

inquietantes.

Y lo beso con todo el cuerpo.
con cada ángulo de mi sombra,
con las reverendas escamas de mi pelo,
con el cielo encendido de mis labios,
con la infalible tristeza de mi lengua,
y el fuego paternal de mis uñas.

ANACLARA DALLA VALLE

2010-01-24T23:04:00.006+01:00

Me perdonas

"Me perdonas y te digo que por dentro te has caído..."
María Peiró

“…Me perdonas, que no me vuelva mientras camino tan derecha que doy miedo”

Lorena del Hierro

“ …Me perdonas, que no cruce a la derecha y que abandone los caminos que se entrecruzan a mi espalda”

Natalia Ruiz de Cenzano

Me perdonas que no me vuelva,

que no cruce a la derecha,

que me estire despedida por la sombra del zapato,

que baile rotunda muñeca si aplasto el aire,

que retuerza amaneceres en las trenzas de este martes
me perdonas,
y te digo que por dentro te has caído.

Si abrillanto el verde me perdonas

si dibujo soles a lo ancho de pulmones,

si estirpo la menta del aire y respiro,

si robo azules y coso a jirones los no amaneceres,

si fumo flores,

y si escupo al aire…

que me aparte me perdonas.

Hambre

2010-01-14T08:56:00.004+01:00

La noche se luna,

un bostezo de hambre abre al hombre,

se retuerce el hambre que abre al hombre,

se cuela la hembra,

amarillas las huellas que deja la hembra

y hay hambre en los huesos del hombre.

Se abre de fuego el vientre del hambre

si lame la hembra el feudo del hombre,

se prende la tierra en el nombre del padre

y los pies de la muerte …

se deja llover,

relame los huesos la negra costilla,

la masa la sangre

hay carne en el aire y reza la muerte en la boca del hambre.

Me siento y recopilo silencios enormes

2010-01-09T18:35:00.003+01:00

Tic, tac, el tiempo, las raíces que me amarran loca en este trance.

Construirme huérfana de raíces, amarre que me instala en lo que formo parte, chupóptero de espacios, chupóptero de tiempo, fusión de esqueletos donde converjo. Respiro del aire que otros respiran, mate inhalar sorda, exhalar, sola. Sorda de soledad en el espacio. El entorno caldera y la sordera me infunden retroceso, tic tras tac, abrir cada cerrojo que une organismo y raíces, abrir cerrojo, unir raíces.
Lo que queda es herida, casi cicatriz, ningún pendiente adorna ya el ombligo, nadie vigila la existencia, la no presencia, la voz, el reloj pedazos del panal, mis costumbres en su olor, un ser que dejo de existir humanamente y tomó una postura más liviana.

Odio el reloj, ruido que me marca cada segundo, cada segundo ingratitud de la hora exacta. Reloj redondo de pared, el inútil tic me recuerda que estoy parada, que he crecido hacia dentro, tengo que cortar raíces, cortar raíces, cortar… El sosiego es imposible, imposible siento sus montículos de tierra, cruje el omoplato, cuello rectus, intestino grueso…odio ese reloj. Descuelgo el tac de la pared y le saco la pila, descanso gris raíces, desenroscarlas, temo romper algún órgano vital, deshacer los nudos y cada día revierte encrucijada, un traspié…cada día encrucijada y órgano vital.

Debajo de las ojeras recopilo raíces, debajo de las lágrimas el tiempo. Debajo de las lágrimas el tiempo.

Raíces delgaduchas se enroscan en otras gruesas, aferradas al interior, al tic tac, las raíces que me amarran saben abrir ventanas, puertas, mover los labios, los labios no emiten sonido en el silencio catacumba de un reloj sobre la mesa. Recopilo ecosistemas, me crispo en la falta de pellejo, no ser, qué hacer, ser en continuo desaliño, dejo crecer las ojeras, me despeino y lloro, hace humedad en mi cuerpo de invernadero, ser o no ser raíces delgaduchas. Aferrada al tic tac abro ventanas, abro puertas y muevo los labios, los gritos retumban el silencio de un reloj.

Agujas, tac, puntas, humus. Raíces de queroseno me estiran hacia un ecosistema cálido y mojado, la humedad ramifica tic en las fronteras con la piel, vibra el reloj sobre la mesa, tic tras, ser en continuo desaliño, dejar crecer tac las ideas, despeinarse y vibrar y ser, aferrarse al calor, no ser raíces delgaduchas, aferrarse al latido.

Me siento y recopilo silencios enormes. Recopilo pasos, registro cajones, relamo el esqueleto de letras que me cobijan mujer y costumbre, deshago lenta las raíces del tiempo convertido en cerrojos, hilvano de tierra el agujero que ha dejado, desenredo las ojeras, las arrugas, el tic de las ideas, los recuerdos, crujidos, desenredo el horizonte olor de su cuello, las manos torpes de botones, recopilo agua sobre la lengua terrosa.

Me siento y recopilo silencios enormes.

Tic, tac, el tiempo, alimento de raíces que me enganchan infinito, el silencio de un ser que ha echado raíces y riega, que converge a modo de tic tac, a modo de agujas marcando el paso del tiempo que pasa y no pasa, tic, tac, el tiempo, las raíces que me amarran loca en este trance. Tic, tac, el tiempo…

Carmen Megias

ESPECTANTE 2010

2010-01-01T11:36:00.005+01:00

Brindar se viene a decir
de aquello que nos convoca
que nos alumbra en la boca
con las ganas de vivir.
Brindar es como sentir
que nos llega la fortuna
cuando la copa se acuna
en el gesto de brindar
y el cristal suena al chocar
y de males nos vacuna.

Por eso...

Brindo por este nuevo año,
por que nos traiga alegría,
mucha salud, poesía,
y de riquezas un baño.
Brindo porque ningún daño
arañe vuestros proyectos,
porque se llene de afectos
vuestro corazón y el mío,
porque la vida, en su brío,
nos traiga días perfectos.

¡UN GRAN 2010 PARA TODOS!

Cenizas

2009-12-02T00:52:00.004+01:00

En el día de mi boda me quedé muy afligida.

Tomamos cerveza tibia con empanadas de masa hojaldre.

Tuve hijos con dolores.

Ayer, imprecisamente, a las nueve y media de la noche,

yo sacaba de la bolsa un kilo de arroz.

Ya no lucho más de aquel modo histérico,

entendí que todo es polvo que sobre todo se posa y recubre

y, a su modo, pacifica.

Las naranjas freudianamente me remiten a una rodaja de sueño.

Mi apetito se agudiza, hago estallar las costuras de buena

impaciencia.

¿quiénes somos entre el laxante y el somnífero?

Habrá siempre una marca de polvo sobre las camas,

un vaso mal lavado. ¿Pero qué importa?

¿qué importan las cenizas

si convertidos en su materia ingrata,

hay también ojos que sobre mí se estremecieron de amor?

Este valle es de lágrimas.

Si dijera otra cosa mentiría.

Hoy parece mayo, un día espléndido,

los que vamos a morir iremos a los mercados,

¿qué hay en este exilio que nos mueve?

Digan no a las legumbres llevadas en los brazos

y a esta elegía.

Lo que escribí, lo escribí

porque estaba alegre.

Adélia Prado

Porque escribí

2009-11-13T00:24:00.003+01:00

A Cristina y Angélica

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendí la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

—¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria—

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudarán

de mi existencia real,

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

—allí, por un momento, siquiera, en esa altura—

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

Enrique Lihn

De costado

2009-10-26T14:53:00.002+01:00

Te tumbas de costado y mi almohada. Me dejo caer sobre el borde de la cama y te miro que miras mi reflejo y no lo sabes, entornas los ojos, humedezco con la lengua mi dedo anular y la cremallera baja. Te miro en el reflejo y me miras. Escondes la sonrisa en el cubre que dobla tu lienzo bajo su mejilla y suspiras, hago como que no te escucho, hago como que siempre ha sido, hago que me he sacado las botas sola. Te miro de soslayo e insinúo un detalle de dolor al girar la cabeza y preguntarte. Te pregunto no sé qué cosa y me desdibujo de frente otra vez, te regalo la sombra de mi tronco, y te huyo de cara. Retiro el cansancio de una manera no disimulada y acaricio varias formas de cadera. Te miro en el reflejo de la ventana y no sabes que lo hago, y miras y sonríes y me intuyes y me dejas en pausa. Descubro mi espalda y sacudo la cabeza entonando la columna con intencionalidad.

El mentón se tiñe de orgullo y no lo has visto.

Recuerdos suspendidos

2009-10-24T13:33:00.000+02:00

“... A veces viene la tristeza de un lugar o del aire,
de la amistad caída o de un nombre vacío”
Lorena del Hierro

A veces viene,
se cuela por el hueco de la falda,
inundando pecho y pensamiento,
una espada empuñada hacia lo alto
clavándose contra el aire y la luz,
apagando los destellos con sus dentelladas.

A veces viene la tristeza,
de los recuerdos caídos sorbidos en el llanto,
deshojando margaritas,
una flor y otra desterradas suave la tristeza
se instala con su maletín de viaje,
fiel compañera a veces viene sacudiéndose el polvo del camino
o dándole patadas a las piedras.

La tristeza,
a veces viene,
desangrándose en el corcho,
un alfiler no pluma ribeteado en las pupilas,
mira hacia abajo y no puede sonreír.
La tristeza se encoge en el alma
en el urbe de los pensamientos
y se hace grande al afilar su dureza contra el cristal de la añoranza.

A veces viene la tristeza de un lugar o del aire
de la amistad caída o de un nombre vacío.
Se mira y no se mira,
se toca en sus entrañas...
la tristeza viene acompañada de los recuerdos en suspensión flotando en el aire.

Natalia Ruiz de Cenzano

Pesa del recuerdo

2009-10-24T13:30:00.000+02:00

En un cajón al fondo de la sala pesan los recuerdos,
baratijas de la entre tienda
de un sótano caído entre las luces,
de un palpitar de musarañas en el ombligo.
Las letras se salen de su araña, de su comedero y se mecen en la mirada,
pupilas bajas de acantilado,
junto al precipicio se detienen las ganas de volar.

En la sala transitan los poemas...
los que se visten de lucero y en la época infiltrada
el sueño aporreando ese nombre maldito,
que escuece que pica que ronronea entre sabores
y un olor se contonea, se aferra al frasco de perfume
y en la almohada lágrimas,
con sabor a rancio a sal aguada.

No sabes cuánto eché de menos los paseos junto al mar,
volcar la góndola en los canales,
fundirme en el mundo submarino
y en el cajón pesan los recuerdos y no los miro
porque tropieza el alma en cada canto,
en cada pétalo de flor marchitada,
en cada pluma de ave puesta a disecar.

Y se entrecruzan los misterios, se hunde el mundo,
que si existes es porque te pienso... rana.

Natalia Ruiz de Cenzano

Tintura de labios

2009-10-24T13:28:00.001+02:00

Me perdonas,
el derrumbe de una puerta al marcharme,
al hundirme en los escombros de la mañana
al respirar nubes entrecortadas de silencio,
al despegarme de la bruma con sigilo
como quien aspira a una muerte silenciosa.

Me perdonas
por haber lavado las ausencias,
en un trozo amarillento de pergamino
y haber quebrado la voz,
al haber saltado la ventana
y derribar barreras a mi antojo,
por haber salvado las compuertas
que se entreabren como labios temblorosos me perdonas.

Por haber teñido de escarlata
las noches posteriores a los grafitis
que dibujaste en el cielo
y que pernoctan en un puñado de anagramas en el ombligo.

Me perdonas por clavar el peso en las espaldas,
por llamarme el frío en las entrañas
y no ser broche de telarañas
en el ancla del cuerpo me perdonas.

Por llamarse así,
por hervir el miedo en tu mirada
y calentar la sangre de los llantos,
por clamar al cielo un anatema
por trazar sonrisas me perdonas,
por aliviar la pena en las sandalias,
por teñirme roja en el verano,
por permutar la pena y trastocarme en lluvia
aguacero de otros labios...

Natalia Ruiz de Cenzano

2009-10-06T22:19:00.004+02:00

A pesar de hoy me levanto
y calzo de tacones la vida, me arrastro de ombligos,
me desclavo el pellejo y lo pliego haciendo barquitos
que lanzo a la calle.
Aún siendo hoy, la culebra que me sujeta suda veneno,
el tiempo se repele entre relojes y me ametralla estaciones,
sucede que hoy, soy redonda redonda y pincho…
que el rojo me tiembla y hay luz de duda en lo blanco de los ojos.

Hoy es hoy y se abre la mano del mundo
para recoger los pecados de Dios, gorda la mano que maneja el cielo
y derrama semaforos donde yacer.
Hoy tengo las branquias oxidadas de tanto mar,
me duele el pie de caminar a medias,
y duelen muertos los que me clavan pinceles en lo alto del pecho,
entre el perfil maravilla y el culo de mono que late a un lado,
porque hoy el camarero no me entiende y tengo hambre,
y la mano flaca es combate derribo que me llena la vitrina de huellas por limpiar,
que tengo la lengua llena de miedo, el centro a borrones de noche
y la sangre se me espesa de seda,
es que hoy se me engancha la grieta en la cintura
y esputo lirios por las puntas de la estrella anorexica que fui,

Es hoy, que olvide masticar los azules y eructo descredo al vomitar de vida,
hoy, que soy redonda redonda y pincho.

2009-10-02T14:13:00.003+02:00

Pintura: Santiago Rado

Me quiebro mujer,
una mujer corriente en este penúltimo intento,
mujer me tiemblo y del cuento un trazo,
amasijo de curvas y puntas en la escasez,
santa madre de las horas guardadas,
dueña y señora del contorno me estrio,
y un pedazo de mujer en lo mordido de la uña.

Me festejo mujer,
y me quiebro por la hembra en el desquicio del desierto,
por la hiedra piel mujer,
por la costilla de Lucifer que soy me vierto
por lo negro de la vena,
por el ladrillo me cimento raiz en la fachada,
emperatriz adicta a la almohada y sus cortejos,
sacedotisa del altar cotididiano y sus fogones.

Mujer confesa del instante
en la prisa que aprieta soga amuleto y sujeto,
mujer de colmillos hambre del utero interrogante
y sucumbo al verde desafio verde…
mujer me derramo concubina del desastre
mujer amante madre tierra en la esperanza,
y me confieso mujer en ser.

Tiempo al tiempo

2009-09-19T23:00:00.006+02:00

"...hibernan las manos

a la hora injusta"

Mabel Valero

Un reloj de cuero nos golpea y suda entre las manos,
amamos, aprendemos y ahuecamos cada almohada que se duerme en nuestro pelo.
Hablamos y entendemos, perdonamos y vivimos para ver la duda de mañana.
Juzgamos, consentimos, llegamos a bañarlo todo en las edades
y el reloj araña el tiempo que perdemos en buscarlo.
Nos restriega con su arena de reloj, vamos en sus manecillas,
su cristal nos guarda el punto de la cita sorda,

andamos con su sombra, la callamos y olvidamos al momento,
estamos en su esfera sin mirar,
en su tiempo, que se acaba cuando a él llegamos esculpidos.

Reloj de espaldas

2009-09-17T20:05:00.007+02:00

...

Vuelve la ausencia a entregarse en los embozos
y vuelve a girar el contorno de la mirada en su ciclo de pupila adulterada.
El Tiempo se propaga límites.

Se propaga límites el Tiempo,
se engorda de días, de años
se propaga y los trasforma minúsculos
y segundos,
se fuma humo entre los dedos
y franquea las espaldas,
nos pasa por encima,
nos exilia muro y Berlín
bajo miradas de muralla atenta,
escolta tejedora de probables,
de acasos, de imposibles…

El Tiempo se propaga límites
acortando voluntades,
la agenda nos dispensa de toda culpa
nos acusa y culpa
de un todo que no antecede,
hibernan las manos
a la hora injusta,
se restan feudo de un reloj
que en la espalda nos cruje de huesos,
íncubo y fantasma publicándonos sin margen
al límite de un Tiempo que se propaga.

Mabel Valero

Tarde de martes by Loredhi

2009-09-16T00:23:00.005+02:00

with love

Hoy es martes, parece jueves, la semana está siendo tan larga. Demasiado frío para un mes de septiembre de año impar. Esta tarde amenaza lluvia. Tomo algo caliente en mi taza blanca, y la mesa de la cocina ya no gira.

Tracy Chapman amortigua el zumbar habitual de mis oídos, crónicos enfermos de la sociedad. Me acuerdo de Margaret, de lo mucho que charlamos este verano, de que me debe un mail. Me acuerdo de mis otras muchas locas, cuerdas que cuelgan con los cabos de colores desde mi cielo, que me sujetan cuando hago un amago de caída. Y siempre es broma, no hace falta repetirlo. Me acuerdo de esas sonrisas lúcidas estrellando antirutinas contra los muros, dardos contra el horizonte de lo distinto, desmembrando frases sacadas de un tiesto, palabras que hacen descascarillarse los restos de esqueleto que me queda en momentos ridículos, esos que tú y yo sabemos.

Me acuerdo, y a menudo intenso, de esas brujas de colores que me lanzan cuerdas desde sus guaridas.

Fractales de la muerte

2009-09-12T00:56:00.006+02:00

Instantes de luz, aire fresco en el pasillo, aire…fresco.

Espacio y tiempo fundidos en un universo de conclusiones susurradas,
aliento entrecortado que huele a vínculo,
atlas del destello estelar,
constelación del vínculo que huele a muerte en el instante que la luz ilumina.

Ubicuidad lacrimógena,
lágrima ubicua sin sonidos,
eternidad acongojada en el mapa de la blanca pestaña,
pinceladas de Van Gogh en los pómulos, al otro lado,
detrás de la palabra acurrucada,
aguja que atraviesa la piel de un torso y silente caricia de acero y látex,
virutas de agua emancipando el alma.

Dos manos sobre una huesuda mano,
salvoconducto del quédate que no te vayas,
grito entre tres manos sin hueco que te quedes,
sobre una mano grito dos huesuda resistiendo rosario,
cuentas de aire,
inspiración del verbo oxigenado,
huracán que atrapa la parcela de tierra ocupada por el hombre,
expiración,
hidrógeno entre los dedos y gotas de agua atravesando un verso.

Formas de luz invertida,
cueva recoveco
y años de vejez
y curvas llueven mientras se dibuja un esqueleto,
un susurro constante, cascada, fractales de tiempo,
arena del alma desierta,
concubina en el oído,
pasos, posos de café,
geografía de la flaqueza humana,
inercia del mundo enroscada a un cuerpo,
cañas y barro y forma de luz inferida,
llueven curvas y se va dibujando un esqueleto susurro constante,
arte del fractal melancólico,
pasos, posos de café,
consecución de lo propio impregnado de lo ajeno,
ruido visual y cañas y barro,
telaraña de ira,
acueducto de recuerdos fractales,
desnudos pies al aire del silencio ubicuo,
pinceladas de Van Gogh en los pómulos al otro lado,
constelación del vínculo que huele a muerte
en el instante que la luz ilumina.

Carmen Megias

Catarsis

2009-09-01T00:58:00.000+02:00

La luna sigue viva sobre el mástil,
la luna late,
es única luz de un pecho
y hay lágrimas en estado de hibernación.
Queda todo tan destruido y tan lejos,
queda todo tan extraño
como extirpar el órgano vital más grande
y dejarlo desangrar
sobre el alféizar de la casa de campo.

Es cíclico,
la luna está viva
la luna sobre el cielo,
la luna crece decrece se muere
y rabiosa nace otra vez para ocupar su lugar en lo último.
No es más extraño ni más sencillo ni más doloroso,
es extirpar el órgano y dejarlo desangrar
sobre el alféizar de la casa,
paraíso con goteras en instantes concretos de techo.

Gaviota infusa

2009-08-23T17:44:00.007+02:00

Con cariño para todas las tertulianas, mis gaviotas....

Gaviota infusa

Han venido gaviotas tus palabras,
a buscar el pez que escondo en mi garganta
y han venido, sin aviso, a asomarse
en mi ventana
cuando el mundo ha anochecido
cuando duermen ya sus alas.
Han venido desplegando voz y vuelo,
al acecho de ese verbo de ese pez
y han venido sin aviso, a mostrarse
sobre el blanco del papel, a asomarse
han venido cuando dormían agallas,
quebrando branquias
y aguaceros de silencios
y han venido sin aviso
y oportunas,
han venido de visita…
bienvenidas…
tus gaviotas.

Vínculos: la voz y la muerte

2009-08-15T06:38:00.000+02:00

Canto de muñeca perenne, a través de un aparato inmundo escucho el canto y lloro en silencio, una mosca ronda el té a medio beber, mosca lenta que me ronda aunque la espante, trata de descender por la taza, huele a rooibos y a miel, escucho la voz de la muñeca, el canto se introduce en el pecho de mi cuerpo, un cuerpo extraño que me transporta sin sentido del ritmo, vuelve la mosca y parada yo en el cuerpo estiro la mano para espantarla dejándome llevar al lugar donde la muñeca sobrevive, y el cuerpo se cansa y decrece a una tarde de amaneceres muertos, a una vida que la transporta, que decrece y que sólo a veces recobra algo de ritmo en estos tiempos.

Va pesando más profundo el esqueleto, el esqueleto de la vida ronda el té de rooibos y la dulzura se calza el cuerpo en su decrecimiento, le salen alas, le ronda pesando profundo un alubión de recuerdos adheridos al esqueleto pesado que perdura.

Leo un libro negro dibujado en mariposa, en cuerpos decrecientes, tiempo crece inexpugnable en el atardecer de una muñeca congelada, estremecida ante un canto, un ritmo en sus silencios, un corazón arrasado y recompuesto que tiene cosas que decir sobre la muerte, el día que moristeis y el día que moriremos se atraganta, no permite escribir ni leer fácilmente, el tiempo parapléjico amamanta las ganas de respirar invertidas en el esternón de la palabra, del libro negro, de la fase aplacada del ciclo último, bebo de la dulzura ojos de té del cuerpo que me creo pequeña y fuerte, bebo sin poder respirar, de dos redondísimos ojos.

Carmen

EL DIA QUE MORIMOS

2009-08-12T22:29:00.005+02:00

El día que morimos llovía atardeceres tras los párpados del mundo,

caían solidos colores y crepúsculos del centro la víspera,
aquel día, negociaba el olor nuestra espalda resbalando gotas venganza y sangre
venganza y sangre
sangre...
El día que morimos un gallo cantaba el ocaso del verbo,
al otro lado el mundo se dejaba hacer en su esquina
sucia de futuros, en su piel de oligarquía en funciones,
en la orgía de banderas y antifaces...
y mas uva tras la puerta.

Los atardeceres caían mirando de frente al sol el día que morimos
y mordían pupilas en el borde de sus labios,
aquel día, pinchaba la piel sobre la carne carente de agallas,
espesor de perfumes ajenos a una aire que no cedía al día que morimos,
y se arrastraron las vírgenes
las que dieron vida al enjuto tiempo que no cabe en un traje a medida,
cosido a color tormentas...
aquel día, que dolimos a nadie y derrochamos desastres
entre muslos, rezamos a un Dios que lucia bufón,
que hacia sonar cascabeles y muerte al son de sólidas sus lágrimas,
caudillo de la nada llorando infancias muertas...

El día que morimos un sol trasvestido despojaba el negro del cielo
y no brillaba de centripeto el sol, mentira en blanco y negro,
intimidad macerada en alcohol y madera, astillas las caricias de garganta,
porque aquel día, olvidaste cerrar la puerta y sonaron maullidos
en la cara interna de los huecos, trilogía del sueño de un Zeus borracho
cantando la vuelta a casa desde Itaca, rezumando renuncias.
La rabia violaba el día que morimos al puro amor que miraba
el techo de su suerte, desolación, penetración consentida consentida es;
De lluvia vestían los dedos el día que morimos, los dedos marcando el camino
a los perros, a los harapos de las tardes consumidas
tapamos de pretéritos,
y espantamos las polillas que tú alimentabas
como mariposas susurrabas, mutiladas de futuro, sangrando de poesía.

Fue la tarde muerte y bajo la mesa el limite musitaba soledad,
el corazón huele fuerte en la hora del olvido,
corazón gangrena y pura pena en la vi cera...
y no morimos,
quedaron abiertos nuestros los ojos respirando ecos,
lamiendo vanidades quedamos
estirando el tiempo apurando vasos disponibles quedamos,
oyendo crujir de almas...
quedando vivos la tarde que morimos.

2009-08-02T22:26:00.000+02:00

Desde mi centro converso ahora intensamente hacia dentro,
atravesándome lentamente,
extraviada en ideas rotas y rehechas y palabras desechas y rotas,
relinchando extraña,
extrañamente entendiendo y retorciéndome hacia dentro.

Converso ideas rotas del espíritu,
trato de olvidar el cuerpo creciendo y decreciendo,
jazmín del cuento de extranjera relinchando
con las palabras desechas y rotas,
llenas de lágrima oscura llena rota la palabra de otro verano feo
de un cuerpo decreciendo, en el abismo de una extraña.

Con cabo de niña, cóncavo de espejo estropeado,
cuerpo con cuerpo confundido en un espacio acuático,
reflejo de lágrima oscura,
conversación atolondrada de la muerte haciéndose hueco en la vida,
un árbol asiéndose a un cuerpo con cuerpo,
hueso del tiento y medida oscuridad desde lo complejo,
desde mi centro asido a la luz y su cuerpo...
converso con la vida.

Carmen Megias

Mar de Luna

2009-07-24T20:02:00.000+02:00

Háblame de noches tatuadas en las estrellas,
de una luna que refulge en su urna de cristal,
de un amanecer tardío de tus lentos pasos
sobre el pasillo flaco de unas flores secas que se dilatan,
de un jardín creciente en el cuarto de luna.
Háblame de las noches y sus pociones milagrosas,
cómo desciende el aura por el vaivén en la ventana,
y sobre el alféizar un caballo blanco desplegando sus alas contra el viento.

Háblame del mar y sus tormentas,
de la barca arrastrada hacia el acantilado,
de sus bordes de precipicio
y de su jardín colgante háblame
y pinta las paredes de la casa donde colgar los cuellos y abanicos,
donde dibujar esfinges envueltas en collares de plata.

Háblame de la luna y sus anhelos,
de su reflejo en el mar esquivando torpemente su mirada
y sus pupilas de azul,
enhebrando una a una las orillas
y las olas de terciopelo empujando suave a la luna,
renaciéndola en un océano de caricias,
en un mar que se viste de perlas y conchas
y una luna que lo embiste y que irradia por sus pupilas un charco de agua dulce
donde estampar sus besos cada noche,
para tapiar la fragilidad de su vestido.

Natalia

Palabras de agua

2009-07-16T18:32:00.002+02:00

“... de agua escrita con dolor de verso”
Anónimo

Palabras que se aclaran en el espejo del río,
en la fonda de un caudal de cuarto menguante,
explorando el hundimiento de las palabras sumergidas,
tropezando en el bancal, arena que se moja, letras que se disuelven.
Palabras de agua escrita con dolor de verso,
manos humedecidas buscadoras de algas
buscando el fondo mismo sin atisbo de la superficie,
manos buzos
y ese dolor tintado de agua,
burbujas que explotan en la pantalla de cristal
desbordando los mares,
pantanos de miradas descubiertas,
palabras que relucen al otro lado del río.

Río de palabras que duermen en el remanso
bajo la metamorfosis de peces
en un abanico de colores para acallar la voz
y sumergirla de nuevo.

Natalia

La noche del miedo

2009-07-15T14:44:00.003+02:00

“Que la vida es difícil, que la muerte da miedo cosido a los pasos de un acomplejado ciempiés, a la víscera del llanto y a las paredes de un corazón que late incluso en verano.” Carmen Megías

Orina la noche sus miedos,
su niebla
aletargando los pasos,
opacando las retinas y el silencio
que en las esquinas se esconde.
Es el fin del día
guerra sobre el asfalto sin paz ,
es la víspera del llanto
y la metralla censurando los sueños.
La sospecha se acomoda en el pecho
y duele el vientre que antecede,
la sangre que no duerme
y la carcoma que habita en las costillas.
Entre los labios inciso se mastica el nervio.
Es difícil vernos tinta en el espejo
cuando el sueño ya no alcanza a reparar las grietas.
Es difícil la vida cuando la oscuridad adiestra sus miedos.

Mabel Valero

Si vas a venir...

2009-07-14T16:46:00.003+02:00

“... ¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada”
Carilda Oliver

¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada y los preámbulos,
esconderme entre tus brazos
y replegarme en la alfombra de tu cuerpo.
¿Cuándo vas a venir?,
a morderme,
a escupir de fábulas nuestra almohada,
a escabullirnos del silencio en la alcoba.

¿Cuando vas a venir? a llamarme hembra,
mujer maldita,
a restregarme las mentiras que te dijeron
y molerás el cuerpo bajo la sombra
en la inercia del sol, confabulado,
romperás el espejo siete veces
y seré portadora de tu mala suerte.

¿Cuándo vas a venir?,
a rasgarme las vestiduras y a maniatarme,
a que deje de ser luz y sólo fuego,
una llama que arde sin cesar en las pupilas,
una llama quebrada de furia,
rabia,
ira,
dolor y más dolor socavando el llanto?

¿Vas a venir, cuándo?
A molerme las costillas,
a ser piedra de lujuria,
una roca a la que agarrarse firme y penetrar
respirar el humo viciado de besos
que se forman en el círculo, el de las redenciones, el altar de sacrificio.

¿Cuándo vas a venir? a envenenarme,
a morder a dentelladas,
a escupir de salivazos una imagen que cabalga sola frente al espejo.
Me morderé la lengua de repente,
para no nombrarte en nuestra cuna,
para no abrazarte y dejar sin huesos la columna vertebral de las ausencias.

¿Vas a venir, cuándo? a estampar esta locura en la caja de corazones invertebrados.

Natalia

Desayuno de besos

2009-07-13T14:02:00.001+02:00

“... Si me dejas acercarme te acariciaré los recuerdos
y vestiré transparentes los últimos años”
Carmen Megías

Si me dejas vestir al trasluz de la sonrisa
un amalgama de sueños concentrados,
una nube que nunca nunca se evapore
una palabra en la lengua que estalle en carcasas de colores.
Si me dejas acercarme seré la estrella que repose en el mutismo,
que dibuje con sus puntas un camino de besos en el aire.

Si me dejas acercarme te acariciaré los recuerdos
y vestiré transparentes los últimos años,
transmutaré tus penas por balanzas,
acristalaré el mundo con sus ruidos en un intento de hacer de ti
un sarpullido de alegrías,
un vaivén estelar que acaricie tu tornada,
seré la luz que alumbre el negro de tu mirada
y una cuesta que nos acecha que nos invita a subir
y a descender colgados de las manos.

Si me dejas acercarme seré el último de los recuerdos,
una noche de tumbonas en algún hotel,
una cascada de volutas imprecisas
y un desayuno de besos y un pastel a la medianoche,
una burbuja de champán que se precipite hacia los abismos agarrándote,
un pellizco en el entre muslo, un aliento, el penúltimo,
para arrancarte de los escombros de los recuerdos
que miras hacia atrás y no dejas que penetre.

Si me dejas acercarme,
me vestiré con tu luz y seré la morada de los besos
donde colgar nuestros huesos en un alud de caricias semidormidas.

Natalia Ruiz de Cenzano

Coartada para una cresta

2009-07-13T11:11:00.003+02:00

“y es una putadona cuando no ha cenado niente, “
Guillermo Roqués

Aquí viene, el bardo ciprés,
con madera de revés y fálico follaje
a la madera de mi cedro, ciprés-tuya,
hulla, que me queman las pechugas
y la semilla se deshoja,
coja,
enroque y toque,
anda, que no te pillo mal bicho,
que te atrofian las posturas y la minga del poder,
¡joder!
que mal rollo p’al manubrio de la mano de uno solo,
masculino,
femenino,
erotismo sin concierto de su tiempo
y terremoto sin remonte de otra costa.
Porqué señores…
la cosa me acosa sin la cosa en el fondo de mi coso,
palabrita,
que se queda flácida sin tiente,
niente,
qué te veo, qué te dices, qué vacilas,
¿serán manías
festejar los polvos sin espita polvorines?.
¡Qué palabro¡
cuando dices putadona y mientes sin nutriente
en la barra de los bares, barbicano en la cama
que te pesan ya las canas y el cepillo no cepilla,
pilla, pilla,
que me marcho de puntillas a buscar una quisquilla
pa’ mi dorso camarón,
so melón.
No te ofendas.
Pero tranqui, tronco, tranqui,
que mi boca se recalla del amianto sin jergón
y tan amigos... ¡campeón!

Paloma

Ebrios cadáveres de poetas

2009-07-13T11:01:00.001+02:00

I

Risas de luz entre macetas alcohólicas de la noche,
no es lo que tengo
es lo que soy,
y la noche me trae los recuerdos acuclillados en la espiral del ombligo,
y la risa se cuela ranura en la despensa,
y un par de potros trotan al muro armando ciscos de costado,
trabuco de corteza
que traduce palabras a través de cristales trovados.
Dobla la maceta sus ojeras de borracha.

II

La vista se relaja en el olvido, en las mandíbulas trabucadas,
en el eco de la noche cortejando el aquelarre.
Un beso de María
se regaló para siempre,
y en su vaivén de flujos el despertar del hambre,
el grito evocándose de ganas;
en el cúmulo de las horas se atascarán las risas
y doblarán las horas
manipulando el sacro sepulcro con tapas de metal y caucho.

Soy lo que soy con viceroy.

La cruz y el campo descartan la mañana.

III

Labrando el ladrillo, ladrando, columpiando carcajadas
y rezando alcohol por las arterias, ventriculando el aire,
se escurren los cántaros de la escritura.
Una riada de duodenos esparciéndose en la sartén,
un río de milongas en el compás,
una tarde sedienta
testigo cuadrando la mesa sin esperas en el trabuco de una noche,
¡pandeluz de cerveza¡
vamos a mojar las ganas y a comernos los trucos con canicas.
Colillas de humo marchitas
se encharcarán las ideas de las latas.

Si me dejas

2009-07-13T08:53:00.002+02:00

Si me dejas acercarme te acariciaré los recuerdos
y vestiré transparentes los últimos años,
olvidaré la angustia de ver la maleta en la puerta
y tu vida de cero a goma de borrar,
te leeré un cuento de camino a trozos
empezando por ninguno,
y escucharé tu respiración mientras paso de página.

Te haré un traje de cosquillas si me dejas,
desabrocharé el corsé que te envuelve
y la tormenta será música para tu alma pobre,
y nunca volverás a hacer daño queriendo, aliento,
podrás desglosar tu persona en viento del sur
y volar,
será el mayor de los intentos inconsciente,
de la pérdida de control sobre la rotación de la tierra,
y nunca tendrás que comprar, más nada ni nadie.

Si me dejas creer creeré que estás conmigo,
que valió la pena en algún modo conciso la estirpe,
y crepuscular no dejaré de mirar las estrellas
en el escalón de la entrada, cuando vuelvas,
que iremos al cine, a ver la próxima de Almodóvar.

Si me dejas renegaré del jazz demasiado alto en la buhardilla,
de tus más de 365 manías enroscadas,
a la musculatura de tus piernas y las plumas que, deslumbraron los redondos de una infante,
si me dejas escribir sin leer lo que escribo,
sabiendo que me partirás una vez más
y podré hacer cuenta nueva con lo bueno, y cuenta nueva si me dejas,
podré respirar más hondo y templado,
acompañarte en este ciclo que se cierra
sin mirar las manecillas del reloj.

Carmen Megias

Arte Poética - Roque Dalton, 1962

2009-07-11T15:59:00.003+02:00

Autocaricatura

A Raúl Cardoso

La angustia existe.

El hombre usa sus antiguos desastres como un espejo.

Una hora apenas después del crepúsculo
ese hombre recoge los hirientes residuos de su día
aconjogadamente los pone cerca del corazón
y se hunde con un sudor de tísico aún no resignado
en sus profundas habitaciones solitarias.

Ahí tal hombre fuma gravemente
inventaría las desastrosas telarañas del techo
abomina de la frescura de la flor
se exilia de su misma piel axfisiante
mira sus torvos pies
cree que la cama es un sepulcro diario
no tiene un cobre en el bolsillo
tiene hambre
solloza.

Pero los hombres los demás hombres
abren su pecho alegremente al sol
o a los asesinatos callejeros
elevan el rostro del pan desde los hornos
como una generosa bandera contra el hambre
se ríen hasta que duele el aire con los niños
llenan de pasos mínimos el vientre de las desaventuradas
parten las piedras como frutas obstinadas en su solemnidad
cantan desnudos en el cordial vaso del agua
bromean con el mar lo toman jovialmente de los cuernos
construyen en los páramos melodiosos hogares de la luz
se embriagan como Dios anchamente
establecen sus puños contra la desesperanza
sus fuegos vengadores contra el crimen
su amor de interminables raíces
contra la atroz guadaña del odio.

La angustia existe sí.

Como la desesperanza
el crimen
o el odio,

¿Para quién deberá ser la voz del poeta?

EL ÚLTIMO CENACHERO

2009-07-10T14:17:00.001+02:00

Esteban es el último cenachero de la Costa del Sol. Toda su vida la ha pasado en Nerja, conoce las playas, las calas y las cuevas palmo a palmo. Descifra cada roca milimétricamente y puede advertir el desgaste que ha provocado en ellas el paso del tiempo. Distingue las mareas, las tempestades, el mar en calma, las tormentas cargadas de agua o de arena. Sólo tiene que mirar al cielo cada amanecer para saber si ese día los vientos del terral devastarán la costa malagueña.Desde niño sale diariamente a pescar. Primero con su abuelo y su padre, después con su padre y ahora ya hace años que sale solo. Antes del amancer, Esteban sale con su barca, Manuela, se aleja de la playa, se adentra en alta mar y lanza su red. A primera hora de la mañana vuelve a la orilla, limpia el pescado y lo deposita cuidadosamente en sus cenachos. Coloca en su espalda una larga vara de madera, cuelga sus brazos en ella y en los extremos carga con cuerdas sus cenachos con el pescado recién sacado del mar. Pasea por los mercados hasta vender toda su mercancia. Camina por las calles de los pueblos marineros. Pueblos blancos donde el sol, arrogante y soberbio, descarga toda su fortaleza, dibujando formas y colores, tomando como lienzo las paredes de las casas. Salvo Esteban, ya no queda ningún cenachero. Ya no hay sitio para la artesanía pesquera en los tiempos modernos Así, Esteban despierta nostálgias en los antiguos pescadores de Nerja. Marineros retirados que pasan las tardes paseando en las costas, o sentados en las puertas de sus casas con sillas de enea, anhelando el mar como el mayor de sus amores.

Cuando era joven, tomaba sus cenachos y diariamente se desplazaba a Málaga en los meses de verano para vender sardinas y boquerones por las calles de la ciudad. Un autobús lo trasladaba a primera hora de la mañana y lo devolvía pasadas las cuatro de la tarde, cuando el calor más apretaba y la asfixia era una circunstancia objetiva en los pulmones de Esteban. Sólo había un autocar diario que recorría la costa de Este a Oeste. Siempre se sentaba en el lado izquierdo de camino a Málaga y en el lado derecho al volver a casa. Así podía contemplar la vasta inmensidad del mar. El cielo era azul, radiante y renovado en las mañanas de verano. El mar era el insaciable espejo que describía fielmente el estado de ánimo de los cielos de la costa. Cuando se armaba tormenta el mar entristecía y se tornaba verdoso. Cuando el día era luminoso y vivo, en el mar emergía un tono azul intenso y enérgico. El autocar paraba en la playa de la Malagueta. Esteban cargaba sus cenachos y comenzaba a caminar por la playa hasta llegar a la farola. Desde allí avanzaba por el Paseo del Parque y se detenía gran parte de la mañana en la Plaza de la Marina. Era una zona de paso para muchos transeúntes y allí podía vender gran parte de su mercancía. Finalmente de adentraba en el labertinto de callejas que bordeaban la catedral. Siempre hacía el mismo recorrido: Calle Larios, Plaza de la Constitución, Calle Granada, Plaza Uncibay y finalmente Plaza del Obispo, para regresar al punto de partida. En aquellas callejuelas se acercaba a todas las tabernas y restaurantes que encontraba a su paso para ofrecer su mercancía. También se arrimaba a los mercados ambulantes que se instalaban a los pies de la Alcazaba tratando de hacer negocio con los turistas que visitaban la ciudad. Cuando Esteban terminaba su jornada a penas sentía los brazos a causa del dolor que le generaba el hecho de cargar tantas horas los cenachos, mantener el equilibrio y manejar la vara para que los cenachos nunca llegasen a volcar, resistir el viento o pasar por medio de multitudes de gentes. El equilibrio era una habilidad que había adquirido desde niño. Al final del día ya no sentía el dolor en sus brazos, pero perdía la fuerza. Sus dedos no podían cerrarse, sus brazos pesaban tanto que no era capaz de aguantar el peso de ningún pescado más y ya no podía apresar entre sus manos ni una sola sardina. Se ataba las cuerdas al cuerpo para sostener los cenachos y poder regresar a casa.
Una mañana de agosto, Esteban se abría paso entre la muchedumbre del mercadillo ambulante y así encontró a Manuela. Era una joven cordobesa que estaba al frente de un puesto de frutas y verduras frescas. Manuela era de piel morena, pelo negro y ojos negros. Tonos oscuros aliñados con una sorisa blanca y contagiosa. Esteban no pudo evitarlo y se detuvo a obserbarla. Nunca había visto tanta belleza comprimida en una sola mujer. Se acercó a ella, envolvió unas sardinas en un papel y se las entregó. Manuela, a cambio, le entregó una porción de una sandía que guardaba a la sombra para mantenerla fresca. En aquel verano Esteban se acercaba diariamente al puesto de Manuela, le regalaba el mejor pescado que guardaba en su cenacho y una biznaga. Asi se quedaba conversando con ella hasta regresar para coger el autobús de vuelta. Esteban se enamoró, pero nunca fue capaz de mostrar sus emociones. Tuvo miedo a una respuesta negativa y prefirió mantener el privilegio de poder estar junto a ella un rato cada día. Llegó septiembre y los comerciantes del mercadillo ambulante tomaron rumbo a otras ciudades del Sur persiguiendo fortunas que nunca llegarían. A lo sumo sus puestecillos les permitírían en los meses de mejor suerte, alejarse del umbral de la pobreza durante cortas temporadas. Esteban pasó el año entero ensayando una declaración que sus labios nunca llegarían a pronunciar. El verano siguiente Manuela ya no volvió. Ni el siguiente, ni el siguiente. Pasaron los años, uno tras otro, pero Manuela nunca regresó a las laderas de la Alcazaba. Esteban nunca más volvió a saber de ella, pero jamás dejó de pensarla. Invierno tras invierno el cenachero albergó la esperanza de encontrar a Manuela en una mañana de verano.Construyó una barca en uno de aquellos inviernos. La primera barca que armaba con sus propias manos. Buscó las mejores tablas y maderas, las lijó y las montó minuciosamente pieza por pieza. La pintó de blaco, azul y rojo y la llamó Manuela. Durante largos años salió a navegar con Manuela. En ocasiones, se adentraba en alta mar para regocijarse en sus propios pensamientos, lejos de la costa, mecido por el mar, donde nadie pudiera molestarle y ni escucharle gritar el nombre de Manuela hasta desgarrarse la garganta.

Hoy Esteban ha salido a pescar a las cinco de la madrugada. Cada vez se siente más fatigado, los años pasan, su piel está envejecida por la constante exposición al sol. Su alma se ha apagado ya. Es consciente de que no le queda mucho tiempo para retirase del mar. Sabe que dentro de poco, Manuela quedará dormida en la arena y que sólo desde esa perspectiva él podrá contenplar el Mediterráneo. Las noticias dicen que está siendo el invierno más crudo en la Costa del Sol desde hace más de sesenta años. Se recogen mínimos históricos e insólitos en las templadas aguas malagueñas. Esteban se adentra en el mar, poco a poco se aleja de la orilla. Nota en su piel un aire frio que se va calando en sus huesos, un aire humedo que anuncia tormenta. Antes del amanecer comienza a llover con furia. Esteban nunca tuvo miedo a las tempestades. Poco a poco va aumentando el oleaje, el cenachero rema a contra corriente. Siempre pensó que encontraría a Manuela detrás del azul. La tormenta se acentúa, las gotas cobran el grosor de las aceitunas y comienzan a golpear a Manuela. Esteban se tambalea, despierta de su ensueño y toma conciencia del temporal. Tardará más en amanecer, el cielo está completamente negro. Comienza a remar con fuerza y trata de dirgir la proa hacia la orilla. Lucha contra el viento y la lluvia, agarra con fuerza los remos, mientras el agua va mojando sus pies. El oleaje arrastra a Esteban hasta las rocas de Calahonda y la madera avejentada no soporta el impacto. Un día después todavía se pueden ver los restos de Manuela flotando apaciguadamente en las calas de Nerja mientras el pueblo entero despide al último cenachero.

Meses más tarde, una mujer de piel morena, pelo negro, ojos negros y sonrisa blanca y contagiosa se deja ver en las callejas del pueblo. Viste de negro riguroso y en el anular izquierdo sobre el nudillo presenta una porción de piel que no ha sido bronceada todavía por el sol. Se acerca a los ancianos del pueblo y pregunta por el último cenachero...

Reyes Gómez Pérez

Duermevela

2009-07-09T19:33:00.000+02:00

“... y picotearía al intruso, al que sube arriba”
Paloma Ángel

Un intruso acecha en la duermevela,
en la espera del envite del corazón
para arrancarme los latidos,
uno a uno,
desgranando cada nota que sale del pecho,
salpicando los recuerdos
y el intruso no se marcha.

Tizna de apoplejía las sandalias barro del pasado,
quiste en la hibernación del sueño
y cuando entre,
lo invito a la sala donde se mecen los flashbacks del alma,
donde se retuercen los colgajos comprimidos,
los del mechón en la frente.

Le invito a subir,
a retorcer su mirada desde las alturas,
desde la vejación del sueño
por no postrar el alma ante sus ojos,
desatados desinhibidos,
y se mecen los recuerdos en la cuna de los párpados.

Le invito a entrar,
a desatarme de esta locura que muerde las espaldas,
a escupir sus dientes en la mellada cuna,
pero si entra...
picotearía uno a uno sus recuerdos
y que me deje salir de este encierro,
de esta prisión que me atenaza...

Le invito a subir,
picoteando cada peldaño de la escalera,
cada una de las costillas que se abrigan bajo la piel.

Le invito a subir,
el intruso mira,
logra irse...

Natalia Ruiz de Cenzano

Casa de sueños

2009-07-09T19:22:00.000+02:00

Quedan atrás los sueños empapados de futuro,
de promesas que arrancaron las raíces
quedan atrás,
los soplos de la ira,
la desasosegada calma enervando cada erizo de punta,
congelando una pena entre los labios.
Atrás quedan los cimientos, de la casa y de sus ruinas,
un resurgir de cenizas
que elevará los sueños hasta el pupitre
a enhebrar letra con letra su desgastada sonrisa,
a calcificar la pluma,
a desabrocharse del rostro las aburridas ojeras
que por no conciliar el sueño empuñan un llanto afilado.
Quedan atrás los sueños y los días,
el hundimiento de raíces,
el amargor en las pestañas.

Pero ahí detrás...
resurge la casa,
piedra a piedra por moldear y se levanta
echando raíces por todos sus lados,
aguantándose sobre cadenas invisibles,
sobre letras
y espacios que aún quedan por habitar.

Natalia Ruiz de Cenzano

Árbol negro

2009-07-08T23:44:00.002+02:00

Photo by Christian Coigny

"... que cuando todo te hierve

una estela de hielo se esconde entre los labios". María Peiró

Me perdonas

que cuando todo me hierve

una estela de hielo se me esconda entre los labios,

que amordace las palabras con escarcha me perdonas

que esté seca de gemidos,

que no aúlle ni siquiera por las noches cuando aúllan las estrellas,

que entre terca en esos sueños que golpean a mi almohada

y adormezca las ideas en pantanos desbordando los colchones.

Me perdonas, que no me vuelva mientras camino tan derecha que doy miedo,

tan derecha que ese temblor de hoja que es muy mío no se note.

Me perdonas que no me abastezca de caricias,

que salude a aquella anciana, servicial, que le ayude a cruzar

y que no vea que las migas van cayendo del bolsillo.

Me perdonas por lo altiva y militar

por lo insolente de mi lengua afilando pupilas a las seis de la mañana,

me perdonas,

que no parpadee,

que no respire,

que mientras la nostalgia rebate voluntades

crezca un árbol negro dentro de mí.

Hechizando palabras

2009-07-08T17:41:00.002+02:00

“para que no se olviden de nosotras”
María Peiró

Para que no se olviden de nosotras,
de la lucha en que empañamos nuestros ojos
hay noches de luna llena,
lunas llenas de noche para que no se olviden,
del cubil donde escondemos los secretos
y esas tarteras donde se guisan los misterios,
para que no se olviden,
a veces vuelan las escobas y el polvo vuela
y nos crecen las verrugas perfilándonos la boca,
para que no se olviden
se tuerce el gesto y el gato negro,
esta manía de sabernos ángel, brujas,
un aquelarre de último viernes
para que no se olviden,
de nosotras….

Mabel Valero 7 de julio 2009

Disfrutar de la reunión de Julio chicas, os echo de menos

2009-07-08T17:38:00.001+02:00

El viaje

Queda en paz, que ya me marcho.

Haré sitio en la maleta para el olvido,
para esta guerra sin tregua tendida en nada
que simuló un adiós sin despedida.
Queda en paz.

Limpiaré del fondo las telarañas,
de los dedos el polvo que hizo su nido
y me vestiré con el amarillo de los años,
queda tranquilo
que ya me marcho.
Conservaré tan sólo aquellos sueños que moldeamos juntos,
para seguir luchando
para seguir viviendo,
y pasearé de lágrima entre tus versos
bañando cada silencio en sal,
cada latido,
y será mi julio un mar de letras,
un mar lejano, un mar confuso,
pero queda en paz… que ya me marcho.

Mabel Valero 8 de julio 2009

animales

2009-07-06T17:49:00.005+02:00

Animal busca, al fondo del bolsillo, las llaves en el bolso, una moneda, unos ojos de calorcito que no se pegue.

Busca animal energía, inteligencia, trabajo, y otra lengua menos densa de mañana.

Mira animal, observa mientras extiende las manos ciegas, sueña tener lo que tiene, mirar lo que mira, tocar lo que toca, animal sueña tonto busca.

Animales atados a un cordón umbilical, al nudo del instinto, a la sensibilidad de las vértebras, tropezado animal consigo mismo.

Que la vida es difícil, que la muerte da miedo cosido a los pasos de un acomplejado ciempiés, a la víscera del llanto y a las paredes de un corazón que late incluso en verano.

Animal suspira fuerte si le tocan, acaricia una mano ciega a un pie sordo, silencia la verborrea y suspira, enciende el cordón umbilical y el calorcito sube por la traquea hasta hinchar el pecho, dejar caer la cabeza y anudar el instinto a otro animal, vertebrado.

Carmen

Matryoshka

2009-07-06T00:38:00.004+02:00

Inmóvil como una matrioska de madera sola comienza el descenso bajo la piel. Es la madre primera. La huérfana.

Bajo el oscuro rincón se abre la primera capa, una sonrisa forzada se pinta agridulce y recibe la sacudida de olvido. Es la madre segunda. La desarraigada.

Se abre lateral la enorme barriga y asoma un corazón sangrando coágulos con forma de navaja de media luna. Es la madre tercera. La visceral.

La sal empapa la cicatriz, y un torrente de diminutas lágrimas heladas calcifica otra figura. Es la madre cuarta. La melancólica.

Una pequeña y maciza asoma sacando la lengua. Es la madre última. La puta.

2009-07-05T16:00:00.003+02:00

Jerónimo Freyman

Id tranquilas, yo me quedo.
Pasaré por aquí cada sol de julio,
regaré los folios,
limpiaré de polvo los escritos,
me quedaré un ratito
cantándole a las luces y las sillas,
repasando vuestras voces...
Abriré puertas y ventanas ventilando las palabras,
pondré orden en los adjetivos, siempre díscolos y peleones.
Subiré cada peldaño de los viernes
para que no se olviden de nosotras.

Id tranquilas,
yo me quedo a vigilar la casa y sus silencios.

Declaración Narcisista

2009-06-10T23:55:00.004+02:00

Como a mis veinte años,

otra vez

a los cuarenta y tantos,

el sentimiento de poder.

Desde mis entrañas

floraciones de colores intensos

se alzan y reverdecen.

Veo el mundo

desde una cima donde el aire es liviano

y donde bacantes

entonan cantos

a los placeres exquisitos de la carne.

Diosas magníficas y sabias

me muestran el erotismo

que existe más allá de la piel,

en la plenitud de la vida.

Con el pasado a mis pies,

león manso y domesticado.

Con el futuro abierto,

al otro lado,

desafío vientos y tempestades.

Hay suficiente temple en mis largos dedos

para tomar las bridas de rebeldes corceles

o irme flotando con los unicornios,

a recorrer las noches de luna.

Soy magnífica,

Templo enhiesto de mis elementos

altar de aire, de fuego,

mujer de agua y de tierra.

Gioconda Belli

Este poema es un regalo que me han hecho por mi cincuenta cumpleaños y he querido compartirlo con todas vosotras, mis magníficas mujeres.

Avispero. De Enriqueta Ochoa

2009-06-08T23:08:00.005+02:00

para Fernando Medina

Cualquier cosa es mejor
a este avispero en llamas que me aguija,
porque aquí, donde estoy, me duele todo:
la tierra, el aire, el tiempo,
y este volcanizado sueño a ciegas, sucumbiendo.

Anoche sollozaba por un vaso de luz,
hora tras hora ardí de sed
y amanecí vacía.

Otra noche fue el sobresalto dulce, el de la sangre;
enardecida fui de la jaula al látigo,
del látigo al silbido
agresivo y caliente de las venas,
amanecí amargada.

Otra vez,
me adentré un amor como montaña;
gacela estremecida vagué temblando húmeda de lágrimas.

Mansamente en silencio,
ahíta de ternura,
bebí luz de cristal entre los sueños,
se me quebró en la entraña, me cortaba,
y me quedé en tinieblas...

Cuántas cosas he dicho,
palabras que se arrancan por no llorar de rabia.
Ya no puedo dormir sobre la misma almohada
aunque los ojos sueñen;
me repudio al decirlo,
pero cualquier cosa es mejor
a este avispero en llamas en que vivo.

1955

En carne viva

2009-06-08T00:12:00.003+02:00

La carne duele en el lado izquierdo de lo humano,
en el lóbulo que dispara el pulso al disfraz,
la carne grita los extremos de su alcohólico abanico
y es péndulo vacilante en la frente de un ciego,
la carne escuece cuando se abre de par en par.

La carne escupe las iras por la nalga,
por las pupilas dilatadas bebe sal,
se estremece en la garganta y parte la traquea para absorber oxígeno.

La carne palpita día sí día no sangre tupida,
como una alfombra,
como una lengua de vaca inmensa llena de carne.

Entre los dientes y en la brecha

2009-06-03T20:33:00.001+02:00

“poesía brava de morder”
María Peiró

Poesía brava en la rabieta, en la herida
absurda y brecha donde duelen los costados,
donde sangran trompas las narices.
Poesía en cada vuelta poesía,
en cada cuerda que se tensa,
que amplifica el golpe despoblando de polvo los rincones,
golpeando masa y puño dentro
y fuera poesía.

Poesía en las encías paladar, entre los dientes
rumiando letras clavándose de raíz poesía,
escupiendo voluntades sin rendirse,
poesía en cada trago,
en cada fibra que se tensa,
en cada nota que grita o gime lengua bípeda desde la boca,
con el hambre dentro y fuera,
con los dientes de mordernos,
con los cuentos y las musas,
con los sueños sin perderlos poesía,

poesía.

Mabel Valero

Extraño él

2009-06-02T14:43:00.002+02:00

“poesía de tener la mano abierta
y de poner alerta en su memoria la palabra”

María Peiró

Legado de abierta mano,

vientre de musa que desarraigada

busca el espacio

donde no anide la cólera,

donde no desquicie el sentimiento de poner alerta en su memoria la palabra.

Buenos modales y una lágrima

cae

entre

las

piernas,

usurpándole el sentido a la letra propia del extraño.

Grito a la poesía

que encierra silencio en las manos,

entre las piernas,

cae,

lagrima de ser poeta y perder,

girar la cadera al asfalto y girar la cadera,

ser menos esclavo,

compañero de palabra sin alerta,

discernir el calor del respeto a ser humano

y enredarte a un filamento de razones.

Carmen Megias

Poesía en contra

2009-06-02T02:08:00.002+02:00

“Me apeo
en tus orillas de blanca espuma
para colgar el lápiz suicida que me desborda.”
Mabel Valero

Poesía al dardo despoblado, poesía
al afilado efluvio de cometas,
a las vetas de valor, el lado de los mitos,
poesía con menudas inyecciones de manía,
con la cuenta de la vida
y la derrota de los dedos,
en los lados más pequeños del encuentro
y a los cuentos y en los cabos,
por el último temblor sembrado
al matado soñador,
hasta el pardo resplandor de las arañas,
con arritmias y corazas de armonía,

poesía,
poesía,
poesía.

Poesía en condolencia,
o en el canto de la risa, poesía.
Poesía en sus achaques,
poesía en los linajes manirrotos,
poesía en las pancartas de los tontos vecinales,
en los tuertos animales de la guerra,
en las tretas de esos locos ojivales sin promesa,
poesía brava de morder,
poesía muda de saber,
poesía de tener la mano abierta
y de poner alerta en su memoria la palabra.

2009-05-30T20:20:00.000+02:00

Que se calle el silencio chicas

2009-05-25T18:27:00.001+02:00

Que el silencio solo sepa ubicarnos en el pasado y nuestros zapatos resuenen a lo largo y ancho de este pasillo que habitamos vida.

Zapatos

2009-05-17T01:12:00.006+02:00

"...y que sangren las aceras aunque vagues dentro de una huella impalpable. " Paloma Angel

Que camine el ciego, y que sangre sus pisadas el latido,
que escupa lo que queda de malo la acera que arde insomne bajo el vertical del muslo. Que sangre sordo el deambular de una digestión de agua, de polvo triturado con las muelas, que busque un par al niño que busca en otro par a la madre.
Que la nostalgia se sude entre las sábanas, es la marca de un sueño en la esquina de un libro de noche, y que vaya y venga tu cincel, vaivén de ritmos enarbolando un resquicio de llamada, de humanoide lúgubre sentado frente al lago y tirando piedras y contando los anillos que se forman hasta llegar al número par del otro zapato que aún duerme.

Zapatos para un par

2009-05-14T12:42:00.008+02:00

Se asaltan pisadas que te buscan
y se esconde el titubeo en los antiguos cordones.
Sin juicio y acucioso moldea la parte el pie,
la piel más accesible,
y busca el empeine menos escotado,
el de bajo tobillo,
y que sangren las aceras aunque vagues dentro de una huella impalpable.

Pero el impar par aplasta su rostro,
espesa los huesos de los dedos para distinguir la señal en el semáforo abierto,
la pendular del páramo de adobe
que ayer pisaba leña y huyó descalzo en la premisa de lo óseo.

No importa los que te creyeron zapatilla,
escombro o sandalia de clima frío en el poco sabor de la persona,
pues los cueros comunes parecen proporciones ridículas,
colgajos,
telas alternas que fuerzan un ajuste para el pie imprevisto.

Arrebatada la noche
el impar bucea el tú cosido sin complejos,
la lengüeta concebida en el cuero más usado,
la única,
la impermeable manera de anidar el aire fresco,
el movimiento que permite el paso sobre el líquido,
la necesidad sin diseño,
la rebeldía personificando el más atroz de tus cordones fuera del vestigio,
en el rastro,
en el trazo que traza tu figura,
en la poca y desusada impronta de vestir la suela de madera
y que la calle se vuelva agua…
y nadar sin movimiento,
en la flotabilidad que de las piernas prenda otro día
otro recoger umbrales sin limosna,
sin cueros de animal,
y que la orilla retraiga sobre la ola la estabilidad rocosa del otro par sin escotilla.

Paloma

Sopa de letras y risas

2009-05-12T14:46:00.003+02:00

Soliloquio

2009-05-11T10:35:00.002+02:00

“Cómo llenarte, soledad,si no contigo misma” Luis Cernuda

Cómo llenarte soledad,
cómo inflamar los alveolos de tu pulmón
sin formar una sangria de silencios,
cómo calibrar tu envergadura de palabra
femenina, soledad.

Cómo llenarte soledad,
cómo llenar tu pulmón de kilos de vacío
sin hacer una matanza,
cómo si tus cavidades no tienen puntos de sutura,
si tu densa pesadez se escurre entre las grietas de mi mano,
si eres larva si eres madre si eres padre y naces de ti,
cómo llenar tu sueño.

Cómo llenarte soledad sin temblores,
sin que se quiebren las nubes
que las alas de gaviotas ebrias crean,
cómo llenarte de mí si eres embrión y orígen.

Y ya que hablamos de erotismo, un conato...

2009-05-10T04:51:00.003+02:00

Llámame

Llámame y desharé el camino,
volveré por el surco con mis negras pisadas de charol,
hincaré sobre tu pecho mis tacones
y abriré en tu boca la fresa de mis senos
para que no pierdas la humedad de su caricia.

Si me llamas he de abrirme paso por tus brazos
como un pájaro que huyera de los vientos.
Si me llamas he de amarte sano y salvo entre mis uñas,
como un gato que lamiera su camada.
Si me llamas he de estar ahí, junto a tu vientre,
como un perro que amueblara su universo.

Llámame y entraré por la puerta que me digas,
subiré por tus piernas con los dientes
y en tu sexo saciaré toda mi vuelta.

Se aceptan críticas y el riesgo de un bufido.

Humo

2009-05-09T11:18:00.001+02:00

“labios salitre apuran un rubio y escupen el humo por las tibias.”
Loredhi

Escupe el humo por las tibias,
por el cúbito escupe el humo en la mandíbula
y se llenan los pulmones, acaricia el esqueleto de latido,
de labios profanando las encías
desplegándose boquilla y rubio
en el límite del muslo, escupe el humo,
mastica el vicio peroné,
salitre sacia los pulmones,
escupe el humo y se acaricia bastidor
en el pulso latido, sin gloria escupe el humo,
escupe el humo por las tibias,
por el cúbito escupe el humo
profanando las encías.

Sed y Canto

2009-04-27T21:17:00.002+02:00

"...sobre pedales urgentes replican salmos..."
Loredhi

Canta la niña bicicleta,
canta sobre las baldosas sus perlas de metal,
canta su traqueteo y vicio
y su pedal la niña bicicleta que amuebla tibias en el aire.
Canta desde el pecho macerado,
arañada de carmín, subida al labio y las pestañas
la niña bicicleta canta un salmo a los extremos de su falda,
al humo rubio de la piel y del salitre.

Sed

2009-04-27T00:39:00.001+02:00

De salitre se ha teñido el metal de la niña bicicleta,
los pedales que apresuran el canto de baldosas,
el círculo animal dibujado en la piel,
de salitre perlas en salmuera líquida macerando pechos,
metal vicioso del carmín en las pestañas,
sangran las voces del extremo de una falda y
sobre pedales urgentes replican salmos,
labios salitre apuran un rubio y escupen el humo por las tibias.

último viernes

2009-04-13T19:58:00.002+02:00

Dicen que mas vale tarde que nunca, sorry chicas...

Saliva y Sangre

2009-04-10T16:00:00.002+02:00

Conecto, interruptor de realidad en las entrañas, acaricio la bastilla, el deseo instinto, sangro la inmensidad del sexo, saliva y sangre. Y una serpiente se enrosca, zigzaguea jadeante y la observo. La bastilla en la punta de su cadera izquierda, retorcida, zarandeada, exhausta y ese sabor amargo en el esófago, en las ingles latentes que aprietan la incertidumbre, la soledad. Jadeos y pérdida de consciencia, separo la razón, juego a ser yo la que mira, la que deshace los enredos en la serpiente y jadea, juego a sexualizar el infinito, a desenredarme de lo cotidiano. Una mejilla untada en sangre, saliva en las greñas negras untadas, lamo y sangro por una torsión capilar de deseo, ronroneo el latido de una vulva, acaricio piel humana, me sostengo a los extremos de un folio y vuelo, lejos de mí, lejos de cuatro paredes, de una mancha de sangre, charco de la entraña, ejercicio de poeta, ser serpiente culebra que se enreda al sentimiento puro y cae.

Carmen

... para cuando se vomita soledad

2009-04-09T21:46:00.003+02:00

En la huella soledad de otro instante

“...para cuando se vomita soledad” Paloma Ángel

Vomita soledad el instante en la huella de otro instante,
carcomiendo la harina de este molde vomita soledad,
esputo, mezcla para un pan que no me alcanza y asfixia la mirada,
soledad cortada en el azúcar de una lágrima
que llueve a la deriva en la masa del instante, perdido,
humedecido de mesa, de pena de pan, de pan sin molde,
de molde sin pan, masa a medio amasar sin levadura,
tropezón que sale por las costillas golpe
esternón y golpe en las orillas,
desgarro sin horno en el instante que vomita la huella,
sin fogón en el recuento de las horas,
sin instante en los instantes que se encuadran mesa y pan sin pan,
soledad de otro instante que ahora vomita,
que invierte el recuerdo aplacando las hambres, las ganas
del rodillo, la cuadrante de una masa sin levadura
a medio amasar, recuento del cuento y cuentas sin instante,
cuadro de instantes humedeciendo la boca,
bodegón para el pan y la masa pan sin pan en el pan y sin miga,
sobre la mesa derramada de esperas,
dolor de pan en el instante soledad de otra huella vomitando.

Mabel Valero

Yo me declaro

2009-04-09T01:02:00.000+02:00

Yo me declaro mujer caballo de tu angostura,
me declaro sangre,
diástole de tu ritmo cavidad del arco.
Yo me declaro capítulo de tu lengua,
mujer en círculo caníbal del omóplato que te enfunda.

Yo me declaro hormiga
funeral de pan sobre el mantel,
me declaro cirujano biliar del mundo
mujer cirujano biliar
yo me declaro reflejo,
abatido
doliente
me declaro despojo…

Yo me declaro amazona
virgen oscura piedra bruta,
me declaro zaguán de los pasos,
mandolina sobre un colchón de cuerda.

Yo me declaro vino,
macero de la burbuja
rojo y sangre me declaro,
diástole de tu ritmo cavidad
mujer caballo de tu angostura.

PSICOLITERATURA

2009-04-06T13:23:00.002+02:00

Mujeres del mundo:

Después de el psicoanálisis o la terapia cognitivo-conductual, vamos a darle vida a una nueva corriente psicológica, o a una nueva vertiente literaria, según se mire. Vamos a crear la psicoliteratura. Para ello he confeccionado un test de aproximación. ¿ Alguna valiente se atreve a desnudar su alma y responderlo? Vamos a ello:
¿ Alguna vez pasaste una noche entera escribiendo hasta el amanecer?
¿ Alguna vez escribiste bajo los efectos del alcohol? ¿ Cómo fue el resultado?
¿ Has volcado alguna frustración en tus escritos? ¿ Te atreverías a decirnos cuál?
¿ Has convertido alguna vez a esa “persona especial” en un personaje de tus escritos?
¿ Qué carácteristicas de tu personalidad son las que muestras en tus escritos?
¿ Crees que autor y narrador pueden ser personas totalmente diferentes, o piensas que uno absorve al otro y que el otro absorve al uno?
¿ Alguna vez escribiste sobre aquello que desearías alanzar y todavía no has conseguido?
¿ Qué es para ti la ensoñación?
¿ Alguna vez confundiste la realidad con la ficción que tu misma habías creado?
¿ Qué te produce más placer, un orgasmo o crear un texto del que realmente te sientes orgullosa?
¿ Te gustaría dejarlo todo y poder dedicarte sólo a escribir, o piensas que la vida es literatura y mucho más?
¿ Vivir para escribir o escribir para vivir?
¿ Qué síntomas notas cuando estás en periodo de absticencia literaria?
¿ Alguna vez pensaste: No volveré a escribir nunca más?

Ahora imagina que eres un personaje, que tu vida es una novela y que cada día es una página en blanco que escribir.
Imagínate describiendo los espacios que ves y en los que se desarrolla tu historia. Describe mentalmente a las personas que te acompañan, los dialogos, los conflictos, las emociones que emergen diariamente.
Imaginate siendo la narradora, una voz en off narrando dentro de tu cerebro. Practica este ejercicio durante varios dias y después responde a esta pregunta: ¿ Verdad que nuestra propia vida es algo interesante?

REYES GÓMEZ PÉREZ

2009-04-06T10:52:00.003+02:00

The Toni's Test
1.-Estás atrapada en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?
Momo.

2.-¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?
Ni de coñas!!

3.-¿El último libro que compraste fue?
Silvia y Bruno de Carroll
Obra selecta de Tagore

4.-¿Qué estás leyendo actualmente?
La Constitución Española de 1978 con el cerebro
Tagore con el resto de mi

5.-Cinco libros que llevarías a una isla desierta.
Momo, Arabela y su cuervo Mortimer, La Biblia, Rayuela, Silvia y Bruno de Carroll

6.-¿Qué libro no piensas leer?
Muchos, por ejemplo de deportes!!

7.-¿Qué autor o autores consideras que están sobre valorados?
Yo en estas cosas no me meto.

8.- ¿Qué película te ha gustado más que el libro en el cual está basada?
Ninguna

9.-¿Por qué escribes?
Porque una noche acompañe a una amiga a un extraño lugar, donde un mas extraño personaje leía algo sobre un tal Ernesto Efe y se me oyó un crujir por los adentros... así acabé en un taller donde unos engendros poéticos pateaban mis entrañas a golpe de letras hasta hacerme sentir "hfjdsfhsjdgfahdgnschfgsy" como soy una pelusona un día decidí que yo también quería!!!!

10.-¿Como eliges tus lecturas?
Me dejo aconsejar, además de las que me vienen así tipo capricho intuición!

Toni, que sepas que cuando en el Aquelarre final seamos malas, contigo solo seremos traviesas!!!
Te mando un beso de pingüina olor a canela.

The Toni's Test by Loredhi

2009-04-05T23:38:00.004+02:00

1.-Estás atrapada en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?

Madame Bovary, de Gustave Flaubert.

2.-¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

De Clark Kent y de Superman, que eran las dos caras de un mismo personaje.

3.-¿El último libro que compraste fue?

En mi última compra múltiple-compulsiva, cargué con Lorca, Withman, Gonzalo Rojas…. Todavía no los he leído, por si le sirve de consuelo a alguien.

4.-¿Qué estás leyendo actualmente?

Varios libros a la vez y ninguno lo termino, no me hagas enumerarlos que me lleno de remordimientos…

5.-Cinco libros que llevarías a una isla desierta.

- El Quijote
- Todos los cuentos de Poe
- Las flores del mal, de Baudelaire
- El Principito
- Platero y yo

6.-¿Qué libro no piensas leer?

El libro que no pienso leer ni lo pienso.

7.-¿Qué autor o autores consideras que están sobre valorados?

Es una opinión subjetiva, me quedo con las críticas de los autores que me gustan, las demás de los que no me gustan las ignoro. Que la sociedad sobrevalore algo, no significa que para mí esté sobrevalorado, y esto parece un trabalenguas…. El sobrevalor que se sobrevalore buen sobrevalorador será. Lo siento si no he contestado, pero me lié.

8.- ¿Qué película te ha gustado más que el libro en el cual está basada?

Los Santos inocentes, y mira que es difícil…

9.-¿Por qué escribes?

Una vez dije que si no escribo no respiro, ahora pienso que si no escribo sí respiro, pero mal. Escribo para respirar bien, aunque joda ponerse la máscara de oxígeno…

10.-¿Como eliges tus lecturas?

Por la anarquía del ignorante.

Sr. Toni, ha sido un placer.

Cuando quieran por mí pueden ponernos los tests que Ustedes necesiten. Imagino que los resultados no tardarán en llegarnos, felicite al equipo médico que está siendo tan amable con nosotras...

SALUDANDO A TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO

2009-04-05T16:34:00.003+02:00

HOLA CHICAS:
MUY BUENAS TARDES A TODAS. HACE SEMANAS QUE NO SÉ NADA DE VOSOTRAS. VOY SIGUIENDO EL BLOG Y VEO QUE ESTÁIS CON LA CREATIVIDAD EN CARNE VIVA. EN FIN, SÓLO QUERÍA MANDAROS UN SALUDO A TODAS. Y NADA, A LA ESPERA DE PODER VOLVER A COMPARTIR MOMENTOS DE MUJERES Y MOMENTOS DE LETRAS Y PALABRAS. AL FINAL ES LO QUE NOS UNE A TODAS, ¿ VERDAD?
UN ABRAZO PARA TODAS LAS POETAS Y NARRADORAS. ¡ HASTA PRONTO!
REYES.

Test

2009-04-05T02:13:00.005+02:00

1.-Estás atrapada en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?

Por Tu Milagro Sonoro, Jesús Orta Ruiz

2.-¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

Sí, de Spiderman, cuando era niña.

3.-¿El último libro que compraste fue?

Selección de poemas de Luis Cernuda... Mabel, me debes el libro -hala, ya esta recordado-

4.-¿Qué estás leyendo actualmente?

No soy nada disciplinada, salto de uno a otro libro sin ningún orden y dependiendo tan sólo del tiempo y el espacio que ocupo en cada momento de lectura.

5.-Cinco libros que llevarías a una isla desierta.

...¿Sólo cinco...?

-Relatos de Anton Chejov
-Cuentos de Julio Cortazar.
-El Nombre de la Rosa.
-Las Cenizas de Ángela.
-Poesía Completa en Lengua Castellana.

6.-¿Qué libro no piensas leer?

La Nausea, cuando pienso en ello me entra... ¿como lo diría?

7.-¿Qué autor o autores consideras que están sobre valorados?

Todos aquellos que editan panaceas para la felicidad.

8.- ¿Qué película te ha gustado más que el libro en el cual está basada?

Los Puentes de Madison.

9.-¿Por qué escribes?

Me libera aquello que permanece atado el resto del tiempo: los dedos, la mente y el corazón.

Mi pregunta:

10.-¿Como eliges tus lecturas?

Por recomendación, por impulso o por prescripción facultativa, o sea, el maestro dice...

María Peiró

Test de Toni

2009-04-04T19:13:00.001+02:00

1.-Estás atrapada en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?

Rayuela

2.-¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

Eduardo Manostijeras

3.-¿El último libro que compraste fue?

La poética del espacio

4.-¿Qué estás leyendo actualmente?

Colección de relatos

5.-Cinco libros que llevarías a una isla desierta.

El principito, Malena es un nombre de tango, Rayuela, y toda la poesía que me cupiese en la maleta…

6.-¿Qué libro no piensas leer?

El código da vinci.

7.-¿Qué autor o autores consideras que están sobre valorados?

Casi todos los conocidos.

8.- ¿Qué película te ha gustado más que el libro en el cual está basada?

Sentido y sensibilidad

9.-¿Por qué escribes?

Para sobrevivir

Carmen

Deberes... Cumplimientoooo

2009-04-04T12:24:00.005+02:00

1.-Estás atrapada en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?

Si me puedo permitir una licencia de poeta en lugar de un libro te contestaré un personaje: Scarlatta O’Hara, ya sabes… “A Dios pongo por testigo…”

2.-¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

No

3.-¿El último libro que compraste fue?

“Fuerza de Soledad”. Es una biografía de Luis Cernuda pero no al uso, sino a partir de su propia obra poética.

4.-¿Qué estás leyendo actualmente?

La obra completa de Rainer María Rilke

5.-Cinco libros que llevarías a una isla desierta.

Difícil elegir cinco…
-Robinson Crusoe (supongo que de algo ayudará)
-El Principito
-Prosas de Julio Cortázar
-Poemas para adultos de Gloria Fuertes
-Y más poemas: Roque Daltón, Fayad Jamís, Vallejo, etc…

6.-¿Qué libro no piensas leer?

No es que no piense leerlo, es que no he podido leerlo, lo he empezado dos veces y lo he dejado “Los pilares de la tierra”… ya sé, ya sé que dicen que es el mejor y para mayor agravante puedo decir que me he leído el resto de los que ha escrito, pero con ése no he podido… algún día espero poder hacerlo.

7.-¿Qué autor o autores consideras que están sobre valorados?

Creo que ningún autor está ni sobre valorado ni infra valorado, simplemente te gusta o no te gusta. No me considero capaz de juzgarlos. Si es cierto que la poesía lo tiene muy difícil en esta sociedad materialista en la que vivimos.

8.- ¿Qué película te ha gustado más que el libro en el cual está basada?

Los niños del Brasil

9.-¿Por qué escribes?

Porque ya forma parte de mí, como comer, ducharme, ir a trabajar… me ayuda a sobrevivir, a sentirme yo tal y como soy (y de paso me ahorro el psicólogo… que es pasta).

Paloma

Niña aplicada —y despeinada— hace sus deberes

2009-04-03T15:52:00.004+02:00

1.-Estás atrapada en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser?

“La historia interminable” de Michael Ende. Llamadme niña si queréis...

2.-¿Alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción?

No, ¿rara?

3.-¿El último libro que compraste fue?

Uno de poemas, de Luis Cernuda, pero la verdad es que aún lo debo, recuérdame que te lo pague Mari!!!!

4.-¿Qué estás leyendo actualmente?

Pues, un test de un tipo que se nos ha colado en el blog :-P

5.-Cinco libros que llevarías a una isla desierta.

Más que libros me llevaría papel, montañas de papel y lapiceros para poder escribir. Pero, bueno, la pregunta son cinco libros, veamos....

-Cómo sobrevivir en una isla desierta
-Un buen diccionario
-El quijote (que al fin tendría tiempo para leer)
-Mujeres de carne y verso (que aún no he leído)
-Poemas , poemas, poemas...Dios, no sabría a quien elegir,... quizás el que estuviera leyendo en el momento de tener que partir, eso sí, mejor si se trata de una antología o unas obras completas para que me dure más la lectura.

6.-¿Qué libro no piensas leer?

Nunca me he planteado eso de “este libro no lo voy a leer ni loca”. Ya sabes el dicho: “nunca digas de esta agua no beberé o este cura no es mi padre”

7.-¿Qué autor o autores consideras que están sobre valorados?

Sobre valorados? Quienes? Bueno, quizás alguno tipo famosillo del tres al cuarto que se dedica a sacar novelitas y tal, pero verdaderos escritores? Más bien diría que estamos todos infra valorados

8.- ¿Qué película te ha gustado más que el libro en el cual está basada?

Aún no he visto una peli que supere al libro en el cual se basa.

9.-¿Por qué escribes?

Porque me gusta escribir, porque me llena, porque me vacía, me exorciza, porque si no escribo es como si no respiro, me falta oxigeno si no hay letras, palabras, versos, poemas... escribo por que vivo, vivo porque escribo.

Mabel

Glup

2009-04-03T13:58:00.001+02:00

La vida está antipática y es martes,
llueve aire,
se visten de gris los elementos,
el rostro,
la idiosincrasia,
nudos mentales a cuerpo y gotas,
goteras de ego en un universo roto,
extinto,
variopinto y derrocado,
torpe en sus andares,
idiota.

Carmen Megias

2009-04-03T10:21:00.001+02:00

Hay que joderse

Hay que joderse y mirar de vez en cuando
el esperpento que se crece adentro,
hay que joderse sí y es posible perderse entre
el miedo y el suelo, que fácil es,
dejarse mecer de jadeos,
horizonte miedo y suelo
hay que joderse que ajeno es...

Pingüina

2009-04-02T23:25:00.001+02:00

Medicamento

Cárcava didáctica sin merma al sol naciente,
logrando el embrujo de los aires tubería que gobierna la sima.
Elixir remoto que nace del empeño placeres de vocación,
agradan la satisfacción in Vitro de fuegos artificiales,
y calor de astro terremoto, galáctico plata.
Convive en el lecho de una muerte
anunciada sin querer rescates,
de migajas come y se alimenta oxigenando
su sangre glotona de gozo vivir,
con la boca al piraña, sin freno de su empuje,
cerrando ojos y chupando lágrimas dulces,
tensiones indigestas,
todo por el todo y gana ganas de sentir
el arrebatado paradise del conejo
negro blanco, viscoso de lengua cascabel.
Ronronea el alma que ama el goce,
salpica gotas leche cubriendo agujeros pasadizos hondos,
caníbal de hierba bello pasta,
lanza chispas vehemencia recta por el cielo.

Ana Noguera (Lola Pan)

2009-04-01T02:18:00.005+02:00

¡Uf, chicas! Esto está lleno de polvo, telarañas en las esquinas, el buzón a reventar de publicidad, las persianas bajadas. He encontrado dos latas de cerveza abiertas en el frigo, junto a un trozo de lechuga al que le habían salido tentáculos y medio bote de aceitunas que parece un experimento de laboratorio. Voy a airear y baldear un poco...

Os traigo un enlace interesante a propósito de la conversación que tuvimos el último viernes sobre lo difícil que resulta escribir géneros como el humor o el erotismo. La Mala tiene un estilo natural y un ojo tremendo para elegir los temas sobre los que escribir sus relatos, y aunque es capaz de desarrollar cualquier asunto con soltura, su especialidad es, precisamente, el erotismo. Que lo disfrutéis.

María Peiró

Poeta Lina Zerón, mujer en acción, microrelato femenino

2009-03-15T20:41:00.002+01:00

Lina Zerón. Mexicana, 1959.
Estudió Relaciones Internacionales en la ENEP Acatlán, UNAM. Su poesía ha sido traducida al inglés, francés, alemán, italiano, catalán, portugués, servio, ruso, esloveno, italiano, árabe, rumano, holandés y mongol. Cuenta con numerosos reconocimientos, entre ellos: Doctora Honoris Causa por la Universidad de Tumbes Perú, 2007. Profesora Honoraria de Escuela de Posgrado por la Universidad Alcides Carrión, Perú, 2008. Medalla de Oro a la poeta extranjera mas valiosa, en Montevideo, Uruguay, 2003, otorgada por el Departamento de Pelotas, Brasil, 2do. Lugar de poesía Melilla, España por su libro Vino Rojo en 2003. Fue galardonada como “Mujer del Año 2002” en el Estado de México por su trayectoria poética. Finalista “Relatos de Mujer” La Lectora impaciente, España, 2005. Poeta de honor en los talleres de traducción de Claude Couffon, Bretaña, Francia, 2002. Obtuvo la presea “Guerrero Águila” por el Círculo de oradores de México. Junio 2005. Designada como “Honorary member of the bilingual literature for peace”, (Miembro honorario de “Literatura bilingüe por la paz en USA). BILINGUAL MCA POETS & WRITERS FOR PEACE, USA. Feb. 2006. Mención honorífica en el 5to Certamen de Poesía y Cuento breve en ambos rubros, “Mis Escritos”, Argentina, marzo 2006. Finalista del Permio Victor Varela Mora, Caracas, Venezuela por obra publicada. Mayo 2006. Invitada de honor junto con Ernesto Cardenal y Raúl Zurita al 75 aniversario de la Sociedad de Escritores de Chile. Santiago, noviembre 2006. Su poema Un Gran País, aparece en el libro de Texto: “Curso de Literatura y Lengua Española” Décimo curso, en Nicaragua, a partir del 2006. Mención honorífica en el Primer Certamen de Poesía Libre de Artesanías Literarias, Argentina, 2007. Finalista VII Premio Relatos Breves, Universidad Popular de Palencia, España. 2008.Ha sido jurado entre otros de: Premio Sonora de Poesía 2007, Premio de poesía erótica, Perú, 2008, Jueza de los Certámenes de poesía y declamación de CETIS y CEBETIS, de 2003 a 2006.

Minicrónicas de Listón y otros cuentos
Editorial Nido de Cuervos 2007

Web de Lina Zerón

Poesía del siglo XXI por favor!

2009-03-09T16:00:00.000+01:00

La niña que todo lo mira profundo.

2009-03-07T12:05:00.000+01:00

Y un dos tres, de Leyre Ochoa Catalán

2009-03-06T23:30:00.000+01:00

***

Y un dos tres el crepúsculo marcha de pie
y un dos, un dos se toca la boca necia,
y un dos tres un dos tres sacada a fuerza de garfio y grito y
uno dos y uno dos...
Un dos tres el crepúsculo en tienda entra,
uno dos uno dos lame la tierra hiedra de un vaso, un dos tres
un dos tres
desvive el asco del número, tres y uno dos y uno dos, por la
salida un dos tres,
un dos tres calando el rayo y uno dos y uno dos en su
escapada a caballo trote,
y un dos tres, un dos tres por las montañas y uno dos y uno
dos...
Dos un dos palpita un crepúsculo aguado,
gladiador sangrando tres de su venida ira dos un dos y triple,
prominente dos y dos y tres permanentemente y mente
escudo y tos,
dos un dos y dios en dios y un uno en un guerrero
tres por uno y uno dos y uno dos, en uno y dios que cae..

***

Porque el corazón recita ritmo, y música y poesía siempre se han complementado. Un pequeño homenaje para la niña de nuestros ojos.
María Peiró

TERTULIA DE LEYRE

2009-03-06T10:54:00.000+01:00

Hola Chicas:
Fue una pena todas las que os perdisteis la tertulia de anoche. Paloma, Lorena, Lucía, Lola Pan, Gloria, Natalia... Leyre apunta maneras, y de qué manera!
Leyre, me gustaría poder añadir algo más, pero me dejaste sin palabras. Creo que todos disfrutamos mucho de tus poemas y de tu desparpajo y tu frescura para explicarnos cada cosa que ibas leyendo. ¡¡¡¡¡¡¡ ENHORABUENA!!!!!!!!!

Reyes.

Pasos

2009-03-05T14:42:00.000+01:00

Para Paloma y todo el akelarre en noche...

La noche oye pasos, otra vez, en la cocina,
espuelas que golpean las sienes,
que hunden el oído derecho en la almohada,
la noche oye pasos,
alguien busca en el cajón de las pesadillas un cuchillo,
los movimientos ligeros,
puede ser un hombre
una mujer flaca intensa,
una mano recorriendo el vello de la semidormida, un escalofrío puede ser
la noche, oye pasos, otra vez, en la cocina,
no hay nadie más en la casa
nadie más, el colchón ahoga el oído sobre la derecha,
pasos que se detienen,
el llanto de un niño que habita detrás de los muros de la mujer que no mira,
que permanece inmóvil,
en silencio,
respirando su respiración contra la sábana,
llorando el techo del paladar,
manchas de sangre y una almohada que ha dejado de latir la noche,
oye pasos, otra vez, en la cocina, otra vez el niño llora, detrás, otra vez el frío…

Loredhi

BURNOUT

2009-03-03T21:11:00.000+01:00

...Corredor de la muerte, el loco duerme y nadie vuela sobre el nido del cuco. Canto y llanto enajenado que retumba en la tumba de la cordura, en el aborto del gen que no brota y rebota y no alcanza el umbral del cerebro normal. Sonrisa inmotivada provocada en la boca que muerde la alucinación....

Reyes Gómez Pérez

Golpe de línea

2009-03-03T16:12:00.001+01:00

La estructura de las líneas
en el universo,
en la holgura de una canción
y una mendiga
golpeando el cristal de un coche
sobresalta el mundo,
el hambre,
la vejiga llena en medio de la noche.

Se vende el hombre,
la inmensidad,
la mesa de un café,
un sol naranja y un trance
se encuentran en la tizna
de un mundo enjuto,
sangra la conciencia y
lloran las manos llenas.

Late un fuego
en las costillas de un cartón,
se agazapa la penuria entre dos líneas
y espera células nuevas,
se traspapela y respira hacia dentro,
acaricia la destreza de su hechura,
se traslada a otra hendidura
de cuclillas y sus dedos se agrietan,
tiembla la vida en pelvis,
cotidianiza la exigencia
y se redime de vejar el universo.

La estructura del dolor en la clavícula,
en la holgura del placer anónimo,
el temor de una vertiente
y un tropezón de líneas y de asfalto,
una puerta que se entorna
en un sueño que se enreda a un paso y un bolígrafo de hielo.

Carmen Megias

Terquedad y planeta tierra

2009-03-03T16:01:00.000+01:00

Viene pisando hombres la terquedad superlativa,
viene pi hombre san que vas pisando,
vertiendo agua en su totalidad pitagórica
apretando las costillas terca,
viene, pisando vidas la terquedad,
construyendo murallas entre sus ojos y los tuyos viene,
afilada, embustera… creando silencios esdrújulos,
camina humo terquedad por las pupilas,
cumbre del pensamiento laberíntico
que miliciano zarpa,
bucea, extirpa, se relame terquedad en su laberinto,
ciclo de caminos humanos inviables,
ortiga del querer, sacrilegio de lo obtuso en sus cimientos,
gemido del animal derrotado, aire en falta.
Echa de menos la concordancia y afila sus colmillos
construyendo un monumento de lo terco,
lo inconcluso, invisibles de este mundo
retorcido, vencido en la palabra,
la verdad a contra tiempo y tempo de un poema,
revivir de las especies nunca, de los escarabajos siempre
tentando el paseo de mañana prostituta,
los diez grados de paciencia del hombre degradado,
diez grados, nueve nieve, ocho siete y breve viene
la terquedad obstinada en seis,
comiendo del cinco y vendo piedras,
sedentaria, exquisita está cazando esquinas,
torpe, extirpa del Quijote el caballero del Sancho leal,
lee dulce dulcinea el periódico del día
y agua y mejillas rosadas,
rosa y dulcinea llora mientras relincha rocinante,
y roza la violencia de género tinta, sobre papel gris,
se vicia el sexo de terquedad y miedo,
se vicia el hombre de penuria y la mujer grita
magullada triste, miel para la herida
martillo con que derribar el muro de la ausencia,
aupar la duda del indeciso, rematar el cuerpo de la fémina
que deshace su sexo en un ovillo de olvido laberinto terco de la vida.

Carmen Megias

Viernes de pasión

2009-02-28T23:48:00.001+01:00

¡Hermosas todas, hasta yo! Mujeres en ristre, bellas, llenas de luz, amasando pan de tinta para los viernes de pasión.

Siempre libres y en la hoguera
siempre atenta la mirada,
la piel, de viernes calzada
y el alma por bandolera.
Vagabundas en la acera
y los libros por colchón,
llenemos cualquier cartón
con nuestra pasión de diosas,
preñemos todas las cosas
con nuestro sexo en acción.

María

27 de febrero, Viernes de poetas.

2009-02-28T19:51:00.000+01:00

Febrero

2009-02-28T19:41:00.000+01:00

Me he regado con agua destilada,
he bebido de hambrientas bocas y suspiro,
en el tallo, en los andares, suspiro,
vendo mi alma, el cantar de los cantares tengo,
amarrado al pecho, a un cuento para ella y otro para él,
escribo desde el tuétano, la barbarie,
los caminos y la raza de este mundo peliagudo,
lleno de mujeres, bello.

Me fusiono entre versos
y ruedo peso muerto del deseo que se estrella ampliamente,
que derrite el universo en una mesa convexa,
en una música que suena en el silencio a palabras,
a muñecas arañadas letras y recursos literarios,
a trufas y al color rosa.

Me he regado con agua destilada,
tres peces vomitan sobre su mierda propia y sobreviven,
los ojos se transfieren a las líneas encubiertas de la mano,
a la penumbra, la lumbre, la risa y los ovarios,
la tarta de chocolate con gavetas, la eclosión de una voz,
el misterio de un mástil izado de ancla anclada demasiado y más,
tres sillas negras, un gato magullado,
una casa envenenada,
una niña que todo lo mira profundo,
la dulzura,
siameses tres minutos,
un curso de Reiki,
una palangana llena de pasión y un universo
lleno de poetas.

Carmen Megias

Que las palabras no se empolven... que cada viernes respiren aire

2009-02-28T13:36:00.000+01:00

Polvo de palabras

“Pública y púdica esconde su bigote en el pulmón
de un libro…”
Mabel Valero

Miré al viejo, al desgastado, al falso, al ilusorio,
al pequeño dinosaurio vestido de ocasión,
al cercano y al distante, al hijo oriundo,
al que traía un ajado polvo
y recorría mis pañales para ofertarme un hada,
un barco supurando olas
y un pecho, esqueleto más allá de lo vivido.

Cogí el más alto, el olvidado, el húmedo,
el que acaso público y púdico dejó su bigote en un estante,
prisionero en apariencia, fondo de nadie
pidiendo las manos los talcos los timbres,
la abrasión que espora un hongo, la mancha,
la palabra templada, el verbo que se arriba.

El óxido salió de su saliente, inédito, común,
humificando la cortinilla que se traga el polvo
y amarillea la mirada que te habla, con un olor a agrio,
a caballero de leyenda, a rancio correaje,
a devoto fragmento que se interroga en un saludo.

Mas vi un lomo que me habitaba intermitente,
en prólogo y preludio me miraba, lado a lado
y otra vez al otro, me miraba y me miraba
descalzando su bigote todo cano,
y la conversación urbana se fundió sobre mi hoja
de pulmón, de sabor a leña, y la letra respiró en el aire.

Paloma Ángel

Eva al desnudo

2009-02-22T18:53:00.000+01:00

Quise decir que en la voz se van callando los gritos
en que el alma corrompe los peldaños de la luna,
que si me acuesto o no me acuesto será en cada cicatriz de tus heridas,
que mastico sal por las mañanas
y al endulzarse la boca trago bocanadas de aire.
Que si me invitas a subir te ahorraré en gastos de peleas
y seré la llave para la cerradura y con sólo abrir un poco…
una estancia multicolor y los adoquines esperando en la sala.

Quise contar al sol unas mentiras…
las cuerdas de garganta enmudecieron
y unas sílabas en corcheas rojas en el cielo
abatieron la noche y me pusieron alas en guantes de cornisas y tejados.
Y volé, cementerio donde moran las palabras viejas,
las que nunca dije o te dijeron las que sólo pronuncias cuando estás muerto.

Quise decir que me ahogo, en cada una de las hebillas de tu piel,
al inhalar la boca de tus besos y me embriago, al escuchar la voz,
hombre que calla y gime cuando nadie más escucha.
Que yo soy la manzana de la que nunca pudiste probar bocado
y el gusano mueve la cola y se retira.

Pero ahora en esta comezón, te maldigo, porque eres hombre y sapo,
la otra cara del cristal, el reverso de los enfados y eres palabra y aire.
Y eres voz que canturrea en los soplos de la brisa
y me desvistes en el silencio
y entre las alas de un pájaro y el aire no se mueve
ni se escucha el desgañitar de las cuerdas.

Y pinto tus manos en las alfombras de mi cuarto,
y los violines se adentran en los hemisferios de la locura.
Eres árbol y yo la rama donde sostengo al pájaro que tiembla y que se mece envalentonado por la manzana que reposa entre las hojas.

Quise decir que te espero en el envite de las olas
y en unas playas de sal, y en los charcos y en el cristal y en los aguaceros sin paracaídas. Decir quise que al respirar me duele tan adentro que pierdo
el norte,
y el sur,
y una herida con la crisma hacia arriba
y un dulce picor que escuece
hacia abajo
y me lloran los ojos en paralelos torpes de la mañana.

Dialogo de una mujer frente al espejo

2009-02-22T18:45:00.000+01:00

¿A qué
este resentirme, este desangrarme,
este extraviarme si la verdad retrocede
pez por la corriente desovándome rutina,
si de pronto me acorrala, si de a mucho igual me alcanza
y cae en mis manos disgregada herida a qué?.
Armados andan mis ovarios,
vientre y firme, madurando en su volumen las edades
y la sangre que desdeñan, esa leña
incubadora del aullido ese yo que soy mas yo
sin adán y sus costillas mas allá de mis horarios.
¿A qué este deshojarme, este clavarme de uñas en el pecho,
si es verdad que existo yo y ahora qué
si soy el punto, un amante en el anden
que extiende el brazo, despedida al borde astilla de una vía, sin medida,
una agenda recubriendo la conciencia que satura y ahora qué?.
Con las manos sin soberbia
en la cintura pierdo el nombre que me engendra herida enferma,
esclerótica y palabra, esa sangre que desdeño
si de pronto me acorrala armados andan mis ovarios
y la frente, si de a mucho igual me alcanza
vierte el nudo la corona, el idioma
que madura en mi volumen las edades,
una mueca en la sonrisa pateando la rutina que me ausenta
y la memoria en la despensa reventando los aullidos.

Mabel Valero

DEDICADO A TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO

2009-02-22T18:38:00.000+01:00

LUNA Y EL TOBOGÁN
Luna tiene cinco años. Es rubia y siempre lleva el pelo recogido con dos coletas, ganchos y un tupido flequillo. En sus mofletes se dibujan dos círculos de color rosa y cuando hace algún esfuezo físico el color se torna más intenso hasta llegar al rojo.Todas las tardes su mamá va a recogerla al colegio para ir al parque, allí merienda y se divierte hasta que anochece. A Luna le gusta jugar con la arena, hacer montañas, llenar su cubo y crear algo parecido al barro. Forma figuras que se asemejan a una casa, hace agujeros y los cubre de agua simulando lagos frente a la casa. Y cuando el pequeño poblado está construido, Luna se cansa y se va a jugar con los columpios. Su columpio preferido es el tobogán, pero le tiene miedo. Desde su pequeña estatura, la escalera del tobogán parece inacabable y la rampa parece tener cientos de quilómetros.Todos los días Luna se acerca al tobogán, pone el pie izquierdo en el primer peldaño de la escalera, pone el pie derecho en el segundo peldaño y cuando nuevamente va a poner el pie izquierdo en el tercer peldaño, Luna mira hacia abajo y se asusta, entonces deshace el camino recorrido. Después se marcha al otro lado del tobogán y se sienta al final de la rampa. Se da la vuelta, se pone en píe y trata de ascender por la montaña de metal. Pero, a muy pocos metros de ascenso, Luna se resbala y cae nuevamente hacia abajo. En ocasiones se quema la barriga, cuando la ropa se le sube y su tripa se pone en contacto con la pendiente de hierro caldeada por el sol. Hay veces que Luna se acerca al tobogán y no intenta montar en él. Lo mira. Lo mira desde todos los ángulos que le son posible. Lo toca con sus pequñas manos, le da patadas y puñetazos hasta que siente dolor en sus puños y en el dedo grodo de sus pies. Entonces coge su cubo, lo llena de pequeñas piedras y arena y vuelve al tobogán para ametrallarlo con las municiones que guarda en su cubito de playa.
Es lunes. Hoy Luna ha subido siete peldaños de la escalera. Sólo hay diez. Pero ha mirado hacia abajo y otra vez se ha asustado. Nunca había visto tan lejos el suelo, ni tan cerca la luna. Entonces ha comenzado a bajar por los peldaños hasta llegar al suelo. Se ha acercado a su madre. Lucía siempre se sienta en un banco del parque y no aparta sus ojos de Luna ni un sólo momento. La observa, pero nunca se interpone entre ella y sus juegos. Luna coge a su madre y la estira de la chaqueta, le señala el tobogán y le indica con su mínima expresión verbal que quiere que la ayude a montar. Lucía la coge en brazos, la sienta en su regazo y le responde: No cariño, mamá no puede ayudarte, debes lograrlo tú. Entonces le da un beso en sus mejillas y la envía nuevamente al tobogán.

Lucía merienda en el parque. Su mamá la fue a recoger a la escuela y la llevó a jugar a los columpios. Le entregó un yogurt y una cucharilla de plástico. Lucía tiene cinco años. No le gusta el líquido que sale del yogurt, siempre pone su pequeña mano sobre el envase y le da la vuelta para dejar caer el caldillo, pero su mano es tan prqueña que no logra cubrir toda la superficie y el yogurt entero cae a la arena. Lucía trata de enterrarlo para que nadie la vea. Su mamá advierte lo ocurrido y la regaña, le limpia las manos en la fuente, le quita la arena de los zapatos y del vestido y se van a merendar a casa. Lucía nunca puede jugar sola. Su mamá siempre está con ella. La ayuda a montar en el columpio, le da impulso, está siempre a su lado y la ayuda en todo. Y siempre la sube al tobogán. Una vez está arriba, va corriendo al otro extremo para cogerla cuando desciende por la rampa. A Lucía, siempre su mamá la ha ayudado en todo. Pero Lucía ha crecido, se ha hecho mayor, y nunca ha sabido hacer nada sola. Lucía tiene miedos, tiene fóbias, es débil e insegura y su voluntad se tambalea ante la menor adversidad.

Es jueves. Hoy Luna se ha vuelto a enfrentar al tobogán. Ha comenzado a ascender los peldaños de la escalera. Uno, dos, tres, cuatro... No ha mirado al suelo. Ha mirado a su mamá. Su mamá le ha sonreido y ha gritado desde el banco: ¡Venga Luna, tú puedes hacerlo cariño! Luna se ha reído, ha continuado su camino. Sus piececitos iban temblando por la poca superficie en la que se iban sosteniendo y ha llegado por fin al peldaño número diez. Se ha sentado en la superficie de la rampa, se ha sujetado fuerte a la barandilla y se ha dado impulso. Hoy Luna ha experimentado en su cuerpo una velocidad mucho mayor que cuando asoma la cabeza por la ventanilla del coche de su papá. Y hoy, el tupido felquillo de Luna se ha rendido ante el viento. Ahora Luna monta todas las tardes en el tobogán, una y otra y otra vez. Tiene la sensación de ir cada vez más rápido. Ahora Luna se siente la niña más veloz del mundo.

Reyes Gómez Pérez

Arma Mater

2009-02-21T00:55:00.000+01:00

Mater amantísima,
matrona miedo de la estopa que se mete cuero en las neuronas,
mater loba con ímpetu de sobra para el celo,
mater para el huevo en eclosión,
mater acrópolis caliente y hielo de la entrada;
la estrada mater del cálido embrión
y el crédulo empujón que media en las aceras.
Mater híbrida para las fieras que acometen íncubos,
que meten su nariz
y entre los miedos aparecen con fálicos desplantes.
Mater de los vientres y los días grávidos,
vida mater de los viernes.

La invitación, clara, la voluntad inquebrantable, la pantalla preparada y mía. Aquí dejo pues,el pequeño grano de mi poeta y el cebo para nuevas entradas. Siempre alerta y a la escucha, que son muchas las ganas de leeros.

Primera convocatoria

2009-02-11T09:35:00.000+01:00

Mujeres del mundo… hace justo una semana, en un encuentro entre algunas de nosotras, surgió la idea de reunir nuestras voces en torno a una misma mesa. Ante la dificultad material de poder hacerlo propusimos anteponer la circunstancia de la reunión a cualquier otra circunstancia personal de cada una. Surge una fecha, surge una convocatoria. La fecha, el último viernes de cada mes, la convocatoria, reunir nuestras voces vaginales en torno a una misma mesa. Que vaya una, dos, tres, treinta y tres, o media (estado bastante habitual, por cierto), poco importa, lo básico es tener la oportunidad de hacerlo.

Como esto es dicho y hecho, el último viernes del corriente mes es el próximo dia 30 de enero, y queda convocada esta primera reunión en mi casa.

Que yo sea la que escribe este correo y la que lo hace en su casa por primera vez es completamente circunstancial, de hecho mi labor de anfitriona se limitará a indicar dónde está el lavabo de la casa y dónde el armarito de los vasos, lo demás corre de vuestra cuenta…. Sólo necesitamos ganas de leer, de escuchar, de hablar, de escribir… Como soy un poco perra en ocasiones, y escribo mas bien poco, os insto a que traigáis sin cortaros cualquier cosa que queráis compartir o simplemente leer en voz alta.

La asistencia es voluntaria y la hora será a partir de las diez de la noche. La que quiera puede traer una cosa de picar o de beber o de lo que le apetezca… fundamentales las palabras. Se fumará en espacios abiertos aunque haga frío, y por mí nada más que alegar.

Se despide,
encantada de hablaros,
siempre alerta,
Loredhi.